bukowski-flema




Acá les dejo primero la poesía de Bukowski:

LIBERTAD

El tomó vino toda la noche, aquel 28,
y seguía pensando en ella;
la manera en que caminaba y hablaba y amaba
la manera en que le dijo cosas que le parecían verdad,
pero no lo eran, y el conocía el color
de cada uno de sus vestidos,
y sus zapatos, el conocía la parada y la curva de cada taco,
tan bien como las piernas a las que le daban forma.

Y ella había salido otra vez cuando el llegó a casa, y
volvería con ese especial hedor, otra vez
y así fue.
Ella llegó como a las tres de la mañana
inmunda como un cerdo comemierda,
y el agarró el cuchillo de carnicero
y ella gritó,
retrocediendo contra la pared de la pensión
todavía bella de algún modo,
a pesar de que el amor se esfumaba.

Ese vestido amarillo,
su favorito,
y ella gritó de nuevo.

Y él agarró el cuchillo
se desabrochó el cinto,
se arrancó la ropa delante de ella,
y se cortó las bolas.

Y las tuvo entre sus manos,
como nueces
y las dejó caer en el inodoro
y tiró la cadena.
y ella seguía gritando,
mientras la habitación se ponía roja
OH DIOS!
QUÉ HAS HECHO?
Y el se sentó ahí,
sosteniendo tres toallas entre las piernas
no importándole ya si ella se iba o se quedaba
si se vestía de amarillo o de verde
ni ninguna otra cosa.

Y mientras con una mano sostenía las toallas,
levantó la otra y se sirvió otro vino.










Y con ustedes, la canción:


EL ÚLTIMO VASO DE VINO

Él tomó vino toda la noche
Mientras pensaba en ella
En la forma en que ella amaba
En su manera de andar
En la manera que le dijo muchas cosas
Cosas que no eran verdad

Cuando el llegó a casa
Ella había salido otra ves
Volvió a las 3 de la mañana
Demasiado bella para él
Él sacó la 22 del ropero
Y ella gritó en la pensión

Él tomo otro vaso de vino
La 22 estalló
La habitación se ponía roja
Y ella miraba sin hablar
Aún lucía ella muy bella
Pero ahora nada importa

Él se sentó tambaleando
Y no dejaba de sangrar
Como queriendo perdonarla
Besó uno de sus pies
Sirvió su vaso con vino lentamente
Y bebió por última ves
Por última vez, por última vez Read More......

nuevos colores

bueno, gente, diganme que les parece,
pongo votacion por si no les gusto quise
cambiar un poco,

"quise hacer un grupo POP para vender muchos discos
pero me salio este engendro
malditooooo y enfermoooooo" Read More......

metaforas del punk mas oscuro, dedicado a loquero y a los 90, par aun amigo que aún los anela,







Metaforas del punk mas oscuro

Fidel maguna

“Un amigo me contó que recién te vio, caminando bajo el sol por el boulevard, por la calle de los sueños que nadie soñó”, decía un viejo punk rock sentado en un café de Mar del Plata, repetía frases de su banda de los noventa, los noventa, ¿Qué helicóptero nos quita ese baile? Fiestas de disfraces donde cada uno se disfrazaba de lo que quería, y ese disfraz duraba en tu cuerpo una década. Ese disfraz se fue con las cacerolas parlanchinas de los bolsillos adictos a los agujeros.
Se expandió el sida por las calles, y uno de cada tres yonquis porteños disfrazó su sangre junto con el cuerpo, todo un gran disfraz. Se escuchó del baño del bar - ping pong como respuesta a nuestra conversación la voz ronca del viejo chary, el punk rock del que te hablé, nos dijo malentonando una canción que muchos años cantó “gracias por el sida amiga, ya no tengo miedo a este paraíso”. Se silenció el local, las pelotas de los ping pong cayeron al piso, y la voz que venía del baño entendió la reaccion.
Chary salió despacio, y con el salió el pensamiento, que, valga la redundancia siempre pensaba cuando estaba solo en el baño y afuera había gente, pensaba plenamente en el, y lo idiota que se veía en el espejo, en los demas pero como entorno a el, se sentía como un acusado de asesinato que nunca mató, pero al estar desnudo, y el entorno vestido su diferencia lo lleva a ser un verdadero asesino.
Nuestro heroe no es ningún asesino, o sí, pero esa filosofía me convierte a mí en asesino de cada uno de los que leen este texto, esa filosofía que no vale la pena seguir en un parametro tan reducido llamado papel.
El hijo del primo, del hermano lejano del dueño ausente del local murió de sida en los noventa, un “reconocidísimo escritor” para el dueño, pero un gay de cuarta para los unders que ahora cobran subsidios municipales. Yo no sé qué es verdad, ni qué es mentira, no sé quién tiene la verdad en este juego, soy uno de los tantos hijos del corralito y mi único disfraz en la vida fueron dos patillas largas hasta el mentón, ahora “es el año tres mil y sigo por ahí, hay un amigo mirando un partido y una mujer dandole placer” como dijo alguna vez él, ¿Qué objeto tiene nombrarlo tanto? Mírenlo, violado y requeteviolado por amantes de las metáforas como yo, estrujamos sus palabras y las desechamos al mar, no sin antes haberlas usado para escribir textos que buscan no aburrir al lector.
Chary Salió del baño, hubo unas piñas imitando a Mickey Rourke y nada más, todo terminó en un porro legal, de una planta legal, de un mundo que consigue la paz haciendo todo legal, cuando su entorno está basado en la ilegalidad del ser, lo único que de verdad importa. pero lo único ilegal, el humano, pero no importa, no, por que todo lo demás está permitido, y me alegra trasncribir otra cancion con disfraz noventoso, pero está vez no les habló de la banda loquero, sino que de otra que la muerte hizo mas famosa, la muerte hace fama, y eso recuerdenlo las vedettes que buscan fama chupando ilusiones, mueran como martires de una lucha que no existe y tu nombre va a ser el mas codiciado por las placas rojas, ahora a la frase “ya no esperen mas, maten a su suegra, matar ya es legal, torturandola…”.
Salí del bar donde el escenario ya era de Enrique Symns y se iba todo al carajo entonando a Sumo, doblé cuatro esquinas y llegué a mi pension Raskolnikoviana, los vecinos de biombo otra vez habían muerto temporalmente, y no son martires por el hecho de tener una lucha sujeta a la politica, y en su afán de cambiar al mundo recurrieron a una masa que piensa como ellos, pero solo genera modas a cada minuto, solo genera un ideal, y solo genera miles de ovejas negras, en la habitación de al lado murieron en vida dos anarquistas martires de su lucha, pero martires para su boletín menstrual politizador.
Me sonrojé al mirarme desnudo, rompí el chanchito, conté 5 pesos, vi que todavía no tenía barba y como estaba de moda puse un disco de vinilo, sonaba un tema gravado al aire, como parecen ser siempre los de esa calidad, se escuchaba un conteo en off, y el estallido de muchos instrumentos, revivieron con la música mis vecinos, y me gritaron que los de esa banda se hacen los anarquistas para vender, pero que nunca leyeron a Bakunin, y que firmaron con “uglilele” mi risita debido a mi barba que no existe se transformó en una carcajada, en un “juuuuua” después entrecortado por juacitos, no le gustó a los vecinos que necesitaban un mundo nuevo sin risas, y, como constestación, surgió del disco una frase que enmudeció hasta los pensamientos, la canción que levantó a los vivos y adormeció a los muertos, “pero antes, voy a contarles una buena historia, un recien nacido muerto en la vereda, su madre lo tuvo en una casilla de chapa, desayuno, almuerzo de veneno para ratas, ¿Cuál es el futuro de ese chabon? Yo que sé. Hoy hay show”
los setenta tuvieron sus muertos, sus heroes, lo mismo con los ochenta, y los sesenta, y los veinte y los noventa, la cronica ha perdido las circunstancias y no quiero inventar lo que no sé, por eso los que saben y conservan todavía el papel que yo hace tiempo arrojé al mar enojado, no tienen por que enfurecerse, sino comprender mis actos igual de innecesarios que los suyos y que los de rag, amigo marplatense de la calle bolivar que nunca quiso ir a ver a loquero pero si a Aldosivi, un tiempo estuve en esa pension, con olor a poxiran, necesite las palemeras de oroño y el olor a cloaca de Baigorria, en el primer bar de la estacion de mar del plata invité un seco trago de sudor al chary y al ladron de talblas de surf, a rag que discutía con el viejo José Sbarra sobre las metaforas de los redondos, y a José, los demas estaban todavía ilegales en un bar.

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dis ultimos poemas mios

DOS ULTIMOS POEMAS MIOS
POEMA A LA MATERNIDAD


¿Van a dar el gran paso,
Van a colmar el vaso?
Llenaras de huesos tu panza
Pero antes tu coño de de esperanzas,
Y mas antes aún, tu cabeza de ilusiones,
Pero cuando el semen se endurezca
Y hecho cáscara vuelva
Con forma de mutante de patas cortas
Las ilusiones te las metes por el culo
Para que no vuelvan a Salir hechas nada.






TABAMOS TODOS



Estabamos todos, y no faltaba nadie.
Estaba dios consumido en velas,
La virgen maria hecha estrella
Y el mismo Darwin hecho microscopio,
Ya te digo, estabamos todos.

Estaba la mesa servida,
Y en tus cachetes estaba esculpida
Una sonrisa de mentira,
La sonrisa que te enseño
La escuela para señoritas.

Estaban los primos lejanos
Del amigo de tu primo lejano,
Pero no hagas caso a la sangre,
Esa noche fuimos todos hermanos.

Estaba la mamaíta rusa sirviendo carne de zar,
Y en la sonrisa esculpida en tu rostro,
Estaban tallados dientes con sangre negra
De cocodrilo de malasia que trajo en andas
El camello jesus.

Al estar todos, muchos quedaron afuera
Al no poder pasar por el ojo de la aguja.
Paso el camello pero no su dueño, ese era nuestro
Cielo y estaba mas frio que el infierno.













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ahí estabas, ALFREDITO






ahí estabas, Alfredito! te extrañabamos en el internet, Y EL PUEBLO TE EXTRAÑABA, sisi, de verdad, extrañaba el orgasmo que despertas en la gente (en este caso tu FLOG DE FANS, QUE GOROSO CHE! http://www.fotolog.com/alfredo_deangeli) Pero, te soy sincero lo que mas extrañaba es los textos que proponen!


ejemplo:


Intolerancia versus Mesura

Esta Señora...que tiene un sitial de preferencia en el salón blanco de la casa de gobierno, en cada acto del gobierno K, propone violencia, enemistad, ataques compulsivos a radioemisoras y canales de televisión, incita a la resolución de controversias, a través del encuentro por las armas, de todo tipo y calibre.
Intenta tal vez, reinstalar un tiempo de terror y emboscada, donde el profundo miedo a las ideas de los otros, solo se calmaba con la muerte del oponente.

Si a D´Elía lo mandaron al freezer, a ud., señora, a donde la irán a mandar.?

Nosotros, parafraseando al filósofo popular Roberto Fontanarrosa la mandamos a "LA RECALCADA CONCHA DE SU MADRE".

Alfredo De Angeli Fans Club Oficial

(http://www.fotolog.com/alfredo_deangeli/48342757)


no es nada,m entiendo que no promuevas esto, por que sé que sos un tipo muy sensato, militante de izquierdas, pensador, conductor de aviones, sos un idolo, TENES PEONES! y estos estan bien alimentados, no falta nada, lo que no soporto es al gobierno este que nos trata de brutos. como dijo esta compañera...





Aguante el Campo!!!

Gente, la verdad que estoy feliz, a las 6 de la mañana no me podia dormir de la alegria que tenia!!! Estuve a punto de despertar a todos en mi casa!!!
Un aplauso para el vicepresidente, que tuvo los huevos de votar a favor de sus creencias y no del cash!!! Todavia se puede creer en la democracia y que no todo es a cambio de plata!!!


http://www.fotolog.com/kingoutbreak


pena que ella desp dijo que los peronistas son unos ignorantes, asi que es todo como un circulo, pero no importa POR QUE SOMOS MAS!

no, en serio, tengo mucha bronca y puede que quede muy explisito el sarcasmo y sea horripilante, pero no doy mas, entiendo que como dijo nietzsche el humano debe crecer y eso hace que se contradiga, pero que pasa si las contradicciones son instantaneas? si, instantaneas, y el crecimiento es para atras, ya que deciende todo, uno dice algo pero antes dijo otra cosa, acusan al gobierno de patoteros cuando en sus filas está castells (que dirian si castells estubiera con K?) bueno, acusan a las madres de plaza de mayo de asesinas cuando masturban el brazo de DARWINA, pobre vieja la verdad la dictadura la dejó idiota, que triste, cagarse en sus compañeras (esto si que no es un sarcasmo) bueno algo asi al aire fu esto para que sepan lo que pienso, este gordo hijo de recontra mil muillones de camiones cargados de putas no lo puedo ni ver, por favor, que se lo culeé delia, si no es serio , pero , que si es serio?
quien tiene la verdad en este juego? Read More......

entrevista a flema




este video lo contre la otra vez, y mas allá de los gusstos musicales es admirable la calidad de ñas respuestas, no? esto es revolucion, si los quieren encerra en algo, no skap con sus metaforas obtusas que se creen que le cantan al proletario pero le cantan a la clase que fumandose un canuto se creen que lavan sus culpas burguesas, bueno si no les gusta vean la entrevista = que se yo, un saludo Read More......

texto del ciudadano 8/9



por Andres y Fidel Maguna

No es probable el fin de la vida determinado por el fin, pero tampoco es probable la probabilidad. De esta manera planeaba empezar mi texto, y lo que ahora se escribe no es mi idea sino la de otro escritor que empezó un libro de la misma manera, y me pareció coherente ese comienzo.
Estás tatuada en mi piel, y la secuencia de puntos es imborrable, le dibujé con tinta y aguja un trébol encima, y después otra cara, y sobre el manchón de piel teñida perdura tu rostro. Tu rostro copiado de la mejor foto vacacional, tu rostro feliz, felicidad infinita por tres días en el mar luego de 362 entre cuatro paredes tejiendo la simbiosis de lo irreal.
Fuimos en octubre por que no te gustaba la gente, y mientras volvíamos por la autopista A93 nos deprimimos por que todos iban escapando y nosotros llegando, momento previo a convivir con linyeras y prostitutas que se quedan para los empresarios acalambrados.
Durante la parte del viaje de entrada a la ciudad, esas dos horas de horizonte de cemento, de millones de ventanas a lugares donde conviven más millones de personas y fantasmas, de animales y objetos inanimados pero personajes secundarios y cuando no principales. Durantes esas dos horas, aproximadamente, con el tono laxo del fin de viaje, de la forma de cansancio que toma la desazón, la falta de energía y aliento ante la segura insensatez de las rutinas de la vida. Con ese tono laxo, durante esas dos horas, charlamos de cine, de las películas que de alguna manera nos habían marcado, y vos me empezaste hablando de “El viaje de Chihiro”, que habías visto a los 11 años, y de cómo te había abierto a la percepción de lo mágico en la vida cotidiana, sobre todo en la cocina. Yo te dije, y no sé por qué la relacioné, que de la misma manera me había marcado “Noche y niebla”. Vos te quedaste callada, y con una rápida mirada me di cuenta de que llorabas sin querer que se notara.
Saltamos una villa miseria que se consumía detrás de nuestras ventanas, y luego de un camino de fábricas estaba nuestra casa, nuestro departamento, ya sin cable por la falta de pago, y con el calefón roto por nuestro apuro de una duchita rápida antes de viajar.
Todo está como antes, y como siempre, todo se derrite y se ensucia con limpiadores de cocina. Y si en vez de haberte abierto la cabeza con “El viaje de Chihiro” hubiese sido con “Los 400 golpes” ahora no estarías acá conmigo, y sí viviendo con monedas que te deja la poesía, fumando marihuana en una pensión barata, rodeada de lúmpenes a los que les gustan las viejas, más si son poetas y ya no creen en el amor.
Pero estás conmigo siendo mi mujer, sos mía y de nadie más, sos mi objeto amoroso, y mi personaje favorito de la novela sexual en los viajes de negocios.
Pero viste “El viaje de Chihiro”, y te marcó ese cuento fantástico japonés, y tal vez por eso usás trencitas, minifalda, colorete que arrebola tus mejillas, y te depilás las cejas para que parezcan dos rayitas, paréntesis horizontales en línea. Y tal vez mi “Noche y niebla” haya tornado mi carácter en taciturna introspección, una especie de seriedad que parece enojo. Quién sabe. En esa parte de ese viaje pasó eso, y vos lloraste y a mí me dio más ternura que risa, porque el sarcasmo y la ironía no cuajan con las lágrimas.
“Son las mil quinientas después de Cristo” dijo tu viejo el General al irse cuando vos tenías 12 virginales años y yo acababa de cumplir los 15 atolondrados, engranados y asementados. “Se fue papá”, me dijiste, y te llevaste la mano al bolsillo para luego sacar un chupetín de limón, y entre risitas japonesas me preguntaste si yo quería. Te me acercaste y me diste un beso lleno de azúcar, con saliva pegajosa y gusto a limón. Y como la más Lolita de las Lolitas me pediste que volviera al trabajo, pues en ese entonces yo era un jardinero judío en ese pueblito de Córdoba. Un pobre jardinero que ahorraba las monedas que tu papá me daba a cambio de mi sudor, y posteriormente a cambio de mis lágrimas por vos, y claro, el sudor para conseguir una probada de tu helado de limón.
Ahora todo cambió desde que leímos juntos “Los hermanos Karamazov”, desde que tu papá el General es sólo un recuerdo borroneado entre sierra borroneadas cuyas reminiscencias nunca aparecen en la ciudad, entre el gris de las chimeneas que apenas permite respirar pero a veces nos hace pensar que tal vez así, chimenea más, chimenea menos, son París o Nueva York o Río de Janeiro. Porque somos urbanos hasta los tuétanos y los hermanos Karamazov convivieron con nosotros un par de meses, con sus peleas y sus encuentros, sus desencuentros y sus amores.
Matamos el recuerdo, no como lo mata Freud, matamos el recuerdo sanguinariamente, lo picaneamos hasta que diga basta y la psicologia se achico ante tanta tetosterona con indicios rusos, se achico el comunismo, y se achico cristo ante nosotros los barbaros, los que matamos a tu papá no con darle fin a la vida, sino yéndonos al mar mientras agonizaba presa de la energia negativa.
Y ese es el crimen perfecto el que no tiene castigo sino la indiferencia, el que es impune, a no ser que te lleve a otro mas grande, como el que leimos en voz alta todas las mañanas durante un mes, “el extranjero” de ese autor con cara de mono francés.
Sos la poeta que no fue, la reina de los yonquis bukowskianos, la madame whisky, que no trascendió, sos una mujer que ahora arregla el calefón sudando, mientras me tomo un te, un chorro de agua tibia te mojó el escote, tenes un trapo en la frente y eso me encantá, como se dio vuelta todo, ahora sos vos la que suda y llora para tener un poco de mi chupetin de chocolate, menos mal que fue el viaje de chihiro. Read More......