http://aicrana.tk/

Lopez , en nob, no va mas.

2008-12-11T10:08:00.000-08:00

La barra brava de Newell’s:
Amenazas a Burruchaga:
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/11-11128-2007-11-15.html
Secuestros en la tribuna:
http://www.minutouno.com/1/hoy/article/92105-Barrabravas-de-Newells-secuestran-dos-hinchas-en-medio-de
Apretadas a Pumpido:
http://www.clarin.com/diario/2006/11/30/deportes/d-06501.htm
Agreden a un periodista:
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/subnotas/12413-1594-2008-02-21.html
Amenazan a Marini:
http://www.clarin.com/diario/2007/09/20/deportes/d-06001.htm
Agreden a opositores:
http://www.clarin.com/diario/2007/09/20/deportes/d-06001.htm
http://www.viarosario.com/deportes/futbol/con-la-ayuda-de-barras-lopez-busco-desactivar-una-marcha-en-su-contra.html
http://old.ole.com.ar/diario/2002/10/28/c-465581.htm
Negocian refuerzos:
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/11-14461-2008-07-23.html
http://www.lacapital.com.ar/2007/09/23/policiales/noticia_418258.shtml

Declaraciones de ex – jugadores:
Julián Maidana: http://old.ole.clarin.com/jsp/v4/pagina.jsp?pagId=1084321
Marcelo Bielsa: http://old.ole.clarin.com/jsp/v4/pagina.jsp?pagId=733003
Mauro Rosales: http://www.clarin.com/diario/2007/11/08/deportes/d-05905.htm
Santiago Silva: http://old.ole.clarin.com/jsp/v4/pagina.jsp?pagId=1099648
Gerardo Martino: http://www.elgrafico.com.ar/100x100.php?id=23&np=6
Gastón Aguirre: http://www.rosario3.com/deportes/nob/noticias.aspx?idNot=20505
Sebastián Domínguez: http://www.ole.clarin.com/notas/2007/08/19/01480921.html

Inferiores:
http://www.clarin.com/diario/2007/08/22/deportes/d-05201.htm

Pedido de quiebra, denuncias y Juicios:
http://www.clarin.com/diario/2000/09/01/d-05601.htm
http://argentina.indymedia.org/news/2006/04/393372.php
http://www.clarin.com/diario/2007/11/19/deportes/d-01404.htm
http://www.ole.clarin.com/notas/2007/05/17/01420150.html
http://espndeportes-assets.espn.go.com/news/story?id=651998&s=arg&type=story
http://www.perfil.com/contenidos/2007/06/06/noticia_0058.html
http://old.ole.com.ar/diario/2001/05/08/r-00902a.htm
http://www.ole.clarin.com/jsp/v4/pagina.jsp?pagId=1265341&fecha=20060904

Si alguno se acuerda de algo más o tienen el link, posteenlo.
Difundir es ayudar a liberar el Club

25 años democracia

2008-12-10T08:08:00.000-08:00

25 años de democracia

por majamagandi

(toda una vida, grande Alfon!)

Hola, buen día, se acrecenta la pobreza y los muertos en vida siguen rodeando las grandes ciudades, pero tranquilo, tu sueldo te ampara, que tengas un buen dia.

Hola buen día, sonríe, dios te está filmando. Buen día, señor, tiene idea que día es hoy?, hoy es 10 de diciembre , día en que los argentinos celebramos la vuelta de la democracia. gran día.

¿la vuelta? cuando se fué?

hace 32 años, un 24 de marzo.

¿y que habia antes de que se valla?

Había un gobierno elejido por el pueblo, una democracia.

¿entonces la democracia es solo la accion de votar?

no, tambien es idualdad.

pero si tambien es igualdad, por que siempre que existió la democracia hubo muertos de hambre, mujeres que son golpeadas, niños que viven en la miseria, por que siempre que hubo democracia las condiciones de vida fueron iguales a las de la dictadura, me parece que son dos cosas parecidas.

Pero siempre hay muertos de hambre en todos lados, la democracia es un proceso que se necesitan muchos años.

¿y mientras tanto?

y bueno...

sé exacto, cuantos años, decenas, centenas, miles?

bueno, eso depende de la proposicion de la gente.

ya van 200 años , cuantos mas?

...

mirá. yo creo que hay que probar con otra cosa, no te parece? unos años aunque séa, por que al fin y al cabo aunque la anarquia sea un proceso, en españa en menos de 3 años las comunidades anarquistas estaban perfectamente organizadas, lo mismo en Ucrania.

...

.....:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::......

NIGOLPE

NIESTADO

Dolina Mp3

2008-12-09T11:48:00.000-08:00

La venganza sera terrible

subido por misterX
entiendo que a muchos les gustará Dolina, a mi particularmente no me gusta tanto, me parece bastante superficial en muchos temas, y terco en otros, pero no es cuestion de que diga que no me gusta, por que al fin y al cabo les estoy trayendo el programa de ayer, espero que les guste, bah... no sé a esta altura

Escucha el Programa Completo de Alejandro "El Negro" Dolina a la hora que quieras y en donde quieras. Yo generalmente, lo voy escuchando en camino a la facu, lo llevo siempre en el MP3.

Frase del dia:
"Nadie debe confundir el amor con la dicha. Al contrario: a veces se piensa que amor y pena son una misma cosa." -
A. Dolina

hacete miembro del equipo...!

2008-12-07T18:11:00.000-08:00

¿querés ser miembro del blog? contactanos haciendo click en la siguiente imagen!

gracias!

LAVINDICADORA.tk

Liliana, enemiga de la casa

2008-12-06T12:35:00.000-08:00

POR MANUEL

Como Madame Bovary
todos tenemos un amante por ahí,
como Madame Butterfly
todos tenemos un suicidio en StandBy,
como Madame Pompadour
ya no queremos continuar en este tour,
como Madame Recamier,
nadie se acuerda del periódico de ayer.

Esta ostentación grandilocuente,
napoleónica, y mayúscula,
no exige responsables y pagamos.
Y no existe algún remedio
para ratas que aprovechan su sexenio
para hacer los agujeros que pagamos y pagamos...

Como Madame Bovary,
tenemos deudas con el FMI,
como Madame Butterfly,
te jode un gringo y no te dice ni good bye,
como Madame Pompador,
tanta miseria nos da un toque de glamour,
como Madame Recamier,
al más payaso le decimos canciller.

Esta desmesura prepontente,
monolítica y nefasta
no merece comentarios pero el precio
que pagamos es tan alto
que la deuda, esa no nos la acabamos
y pagamos, y pagamos....

Esta desvergüenza chabacana,
delirante, analfabeta, desquiciada, sanguinaria,
Maquiavélica, grotesta, perfumada, apestosa
que aguantamos,
y aguantamos, y aguantamos,
hasta que ya no aguantamos más
y que se vayan a la
puta madre que los recontra mil re parió.

Liliana Felipe.

traduccion propia de bukowsky

2008-12-05T11:58:00.000-08:00

el primer poema que traduje, espero que sea de su agrado, fidel

arroja el dado arroja el dado arroja el dado arroja el dado

si lo vas a intentar:

hacelo por todos los caminos,

sino,

nunca vas a empezar.

si lo vas a intentar,

hacelo por todos los caminos,

esto puede significar

perder a tu novia,

casarse,

perder el trabajo,

cambiar tu mente.

Tratá por todos los caminos,

pero esto,

puede significar no comer

por 3 o 4 dias,

esto puede significar,

estar congelado por siempre

sobre el banco de un parque

puede significar la carcel,

la depresion,

puede significar las burlas,

aislamiento,

aunque el aislamiento

es un regalo.

para los demas estas a prueba,

esta a prueba tu resistencia

y esta a prueba si realmente queres hacerlo.

y lo vas a hacer,

a pesar del rechazo y de la duda

vas a estar mejor

que todos los demas,

lo podes imaginar

si lo vas a intentar,

hacelo por todos los caminos,

no hay otro sentimiento

igual.

vas a esta solo con dios,

y en la noche seras una llama

del fuego.

hacelo,

por todos los caminos

viviras la vida solamente para

perfeccionar la risa,

es la mejor

lucha que hay.

JUSTICIA POR CRISTIAN

2008-12-04T08:40:00.000-08:00

JUSTICIA POR CRISTIAN!

Biblioteca de La vindicadora

2008-12-04T05:19:00.000-08:00

Biblioteca Digital

He recomendado varios libros y dejado links de descarga, pero este post (que diariamente se irá renovando ) contendrá todos los libros que podamos poner, todo el mundo está invitado a mandar links de descarga de libros y recomendaciones, si tienen textos propios, bienvenidos sean!

CLIK EN LA IMAGEN PARA DESCARGAR

NOVELA

CLIK EN LAS IMAGENES PARA DESCARGAR

LOS HERMANOS KARAMAZOV - DOSTOIEVSKY

PLASTICO CRUEL - SBARRA

Bukowsky - casi todo

HISTORIA

LAS MATANZAS ANARQUISTAS REV. RUSA - FARRARIO

FILOSOFIA

BIBLIOGRAFÍA DE BAKUNIN

bibliografia de nietzsche

POESIA

RAREZA: Poemas de Nietzsche

Ezra Pund - poemas

Cuentos

Nabokov- todos sus cuentos PDF

Lamborghini - El Niño Proletario

Cadena de Mails

2008-12-01T16:02:00.000-08:00

Por LUKS

ya se que es un post pedorro :P

Hola, me llego este mail
(lean lo de abajo de todo)

¿por idiotas?

- PELEADOS CON URUGUAY Y CON CHILE

- MIRANDO DESDE AFUERA COMO DESPEGA BRASIL

- SIN DIPLOMATICOS PROFESIONALES EN EL SERVICIO EXTERIOR

- CON LA CANTINELA DE LOS DERECHOS HUMANOS...PARA ALGUNOS Y NO PARA otros
- SIENDO TRIBUNA DE DICTADORES

- PELEADOS CON LOS PAISES DESARROLLADOS

- CON ZONAS LIBERADAS PARA LA DELINCUENCIA

- CON 20 MUERTOS POR DIA EN LOS CAMINOS

- MANEJADOS POR EL RETROGRADO RENCOR SETENTISTA

- CON SUPERPODERES PARA ' LA CORONA'

- CON EL CONGRESO DE ADORNO

- CON COIMAS EN CADA OBRA PÚBLICA

- CON GOBERNADORES MENDIGOS

- CON INTENDENTES MAFIOSOS

- CON INFLACIÓN CRECIENTE Y REPRIMIDA

- CON PERIODISTAS OBSECUENTES COMPRADOS

- CON PERIODISTAS INDEPENDIENTES PERSEGUIDOS

- CON LA PLATA DE SANTA CRUZ EN EL LIMBO

- SIN CLASES, SIN PROGRAMAS, SIN CONTENIDOS

- EL MAGISTERIO NORMAL NACIONAL PERSEGUIDO

- PELIGRANDO LA UNIVERSIDAD PÚBLICA

- CON CADA VEZ MÁS POBRES

- CON CADA VEZ MÁS VILLAS

- CON CADA VEZ MÁS DROGA PARA NO PENSAR, NO SENTIR, NO VIVIR

- CON BICICHORROS

- CON MOTOCHORROS

- CON DIPUCHORROS

- CON MINISTROCHORROS

- CON EL RIACHUELO CONTAMINADO

- CON EL RECONQUISTA CON METALES PESADOS

- CON EL RIO URUGUAY QUE YA ESTA CONTAMINADO

- CON OTRAS PAPELERAS ARGENTINAS DESDE ANTES Y NADIE DIJO NADA

- CON LOS DELIA, LOS PITROLA, LOS ESTECHE, SUELTOS

- CON NIÑOS ARGENTINOS DESNUTRIDOS Y SIN ESCOLARIDAD NI SALUD

- CON ASESINOS SUELTOS Y POLICIAS EN BANDA

- CON LA JUSTICIA AMENAZADA Y SIN PRESUPUESTO SUFICIENTE

- CON LAS MAFIAS CUIDACOCHES

- CON LAS BARRAS BRAVAS

- CON LOS QUE QUE ADMINISTRAN NIÑOS MENDIGOS

- CON LO QUE RAPTAN Y PROSTITUYEN NIÑOS Y NIÑAS

- SIN AEROPUERTOS CON RADARES

- SIN AEROLINEAS ARGENTINAS

- SIN TRENES Y CON CAMIONES MUY CAROS

- SIN EL INVALUABLE PETROLEO ARGENTINO

- CON EMPRESAS PRIVADAS QUE NO INVIERTEN Y FACTURAN SERVICIOS PREMIUM

- SIN QUE EDUCACION Y SALUD SEAN PRIORITARIOS EN EL PRESUPUESTO ANUAL
- CON PEAJES PARA CORTAR EL PASTO, SIN INVERSIÓN VIAL

- CON IMPUESTOS SOBRE IMPUESTOS, SOBRE IMPUESTOS

- Y LA ULTIMA , CON INFLACION CERO ¡¡¡CARADURAS!!!

¡¡¡¡B A S T A!!!!
Podrias pasarlo a cinco contactos? para que de a poco refresquemos memorias.

TE ROGAMOS QUE SE LO HAGAS LLEGAR POR LO MENOS A CINCO DE TUS AMIGOS.

CUANTOS MAS SEAN, MAS POSIBILIDADES DE RENACER TENDREMOS.

GRACIAS DE PARTE DE LA ARGENTINA , QUE NO QUIERE QUE LA TERMINEN DE ENTREGAR

Y diganme ¿ahora entienden por que simpatizo con la anarquia?

Disco de enrique symns, subido por mi

2008-11-28T08:17:00.000-08:00

disco de Enrique Symns

hola gente, bueno acá les traigo un cd de Enrique Symns que viene con el libro BIG BAD CITY, este disco lo robé ayer del ateneo y hoy ya lo subí para USTEDES, tráe 4 temas, tiene gran calidad, me refiero al sonido, pero por supuesto la poetica no muere.

1Recuerdo cuando era niño

2Tristeza

3 Rey sol

4 La muerte

se descarga acá

el link es uno nuevo

¿Democracia?¿quien sos?

2008-11-25T12:06:00.000-08:00

DEMOCRACIA?

por luks

Hola, quiero agragar algo, este texto es parte de un proyecto que estoy poniendo en practica que se llama anarquia o revolucion literaria... seria como poner en una descripcion , una poesia , etc nuestras ideas...
ya se que esto se hace, e incluso en este blog, pero habia que ponerle un nombre xD

a:-Que es la democracia?

b:-una mierda!!!
a:-¿bueno, ya se, pero que dice el diccionario?
b:-¿que dice el diccionario de Anarquia?
a:-me estás respondiendo una pregunta con otra pregunta
b:-yo se la respuesta a la otra pregunta
a:-o sos un pelotudo que pregunta lo que ya sabe o decime que dicel el diccionario
b:-en el diccionario Anaruia aparece como "Caos, desorden, confusion." Cuando en realidad es igualdad, solidaridad, cooperacion... (vease esto )
a:-bueno pero ¿que dice el diccionario de democracia?!!!
b:-dice:"predominio del pueblo a en el gobierno politico de un estado" o sea que en realidad es orden, doctrina, publicidad, engaño, metira, abuso de poder... ¡¡¡PREFIERO UNA MONARQUIA!!!
a:-¿vos estas re loco o que mierda te pasa?
b:-No, es que es mas autoritarista la democracia que la monarquia.
a:-¿que decis?, Ademas la Monarquia es mas desigual
b:- completamente en tu contra, en la monarquia son todos una mierda menos el rey y sus chupa huevos... y algun burgues, o sea que es mas igualitaria.
a:-Pero en la democraia uno elije quien te caga
b:-No, para nada, lo elijen ellos, la pubicidad.
a:-NO te gusta nada?!?!?!
b:-Oh! claro que si, me gusta la Monarquia
a:-No digas boludeses ¿sos anarquista?
b:-No
a:-¿No dijiste hace menos de 5 minutos que anarquia era cooperacion , igualdad y otras boludeses?
b:-Soy Anarquista, pero no se puede impoer de un dia para el otro
a:-¿por que no?
b:-porque en esta de mierda lo unico que quiere la gente es pasar a los demas por arriba.
a:-entonces anarquia si es desorden
b:-No!!! el desorden no lo hace la anarquia, lo hace la sociedad.
a:-no entiendo
b:-que hay que enseñarle a cooperar a ser igualitaria, a ser socialista a la sociedad para que lo puedan ejercer.
a:-entonces que hay que hacer?
b:-Nada
a:-Lo unico que haces es quejarte
b:-NO, no HAY que hacer algo, la gente tiene que querer hacerlo y luego hacerlo, no hay que imponerselo.
a:-entonces es imposible.
b:-no, hay que prohibir las cosas que te imponen algo como la publicidad, ha que hacer que la gente piense por si sola.
a:-como que HAY que prohibirlo?
b:-creo que el paso intermedo es el liberalismo social, para que halla liberlalismo social no puede haber liberalismo economico... entonces hay que prohbir las cosas del liberalismo economico.
a:-y ¿COMO?si los gobernantes no lo van a hacer y ademas...

b:-La gente se tiene que dar cuenta

a:-dejame seguir...

b:-Ok.

a:-Ademas la gente no se va a dar cuenta, y si se dieran cuenta (hay algunos que se dan cuenta) igual siguen ganando los chorros ¿sera posible?

b:-eso es porque la democracia esta mal.

a:-si la abolimos va a ser peor.

b:-¿quien dijo que va a ser mejor?

a:-¿no dijiste que era un mierda y que esta mal recien?

b:-dije que esta mal armada y que no es justa.

a:-pero al final que sos ¿anarquista o democratico?

b:-liberalista republicano...

a:-¿eso seria?

b:-Anarquia con minimas leyes que serian como imponer el respeto.

a:-¿y como seria republicano?

b:-una republica representativa...

a:-¿omo se elige a un presidente representativo?

b:-lo mas importante no es que represente a la mayoria , sino que la mayoria no este en contra

a:-¿como?¿que decis?

b:-que para votar uno tendria que votar a favor de un candidato y en contra de uno, sumarle un voto a uno y restarselo a otro.

a:-interesante...

b:-y con un solo presidente no alcanza...

a:-pero como lo logramos...

b:-sin violencia :no se , con violencia :no quiero saberlo...

a:-¿dejamos todo asi?

b:-y si...

a:-sos un pelotudo!

b:-y si...

a:-chau ¡¡¡GIL!!! ... y pensandolo bien , me gusta el sistema...

b:-chau... aunque podriamos empezar por los que no tienen, haicendolos pensar y formando un pertido politico... ¡¡¡a!!!¿donde estas?

Con los ojos ciegos bien abiertos

2008-11-23T15:13:00.000-08:00

Rajen del cielo

"...esa noche en el centru cultural congreso, la negra poli me envolvió con sus gestos hipnotivos y me propuso que me incorporara a un grupo de rock llamado Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota..."

Enrique Symns, «El señor de los venenos»

Si bien cerdos y peces - los redondos, (instituciones respectivas de Symns-Solari) terminaron con desencontronazos del ambiente, nos dejaron no solo grabaciones, o si, pero las grabaciones no son solo grabaciones, lo que digo es que esa combinacion de poesia con poesia, y música con musica, ó en su defecto musica con poesia y poesia con musica, no es solo una grabacion. es, además, la postergación de la existencia moderna, donde los fundadores de la cultura de la que hoy hablo estan todos muertos, o muriendo.
Está en nuestro recuerdo la Cerdos y Peces, pero no Talisman de Skay. es que todo está en nuestro recuerdo, por que la memoria, es nuestra principal enemiga, el recuerdo va de la mano con la consternacion, y no hay operacion que rompa con esta dupla, el llanto está ligado a las ligaduras, y el sonido no es mas poderoso que la vision, pues la vision todo lo puede, aunque es cierto que en un principio el hombre tan solo tenía la suerte de escuchar, es por eso que los musicos viven mas que los pintores y los escritores, y es por eso que las musicas contemporaneas a las poesias se siguen regenerando, y la poesía sigue muriendo.
Que se separen los redondos fue lo mejor que pudo pasar, pero no que se separe la cerdos y peces, pues ahora tan solo tenemos s Symns, en cambio, tras la difurcacion de PR nos quedamos con, el Indio y su PorqueriaRex, y por otro lado con Skay y su talisman incrustado en el culo.
Si el indio hubiese muerto tendriamos un luto eterno y una calle llevaría su nombre, Skay estaría en la televisión con Petinatto y Momo Sampler valdría el doble, ahora, tenemos la suerte de poder decirle a las pendejitas ricoteras que una abeja nos dijo que los redondos se van a juntar si viene a mi casa a firmar una peticion. Menos mal que el indio todavía culea.
Bueno, no se por que escribí lo que escribí.

01-El Golem de Paternal
02-Flores secas
03-Dónde estás?
04-Dragones
05-Abalorios
06-Bye Bye
07-El goormet del infierno
08-Lluvia sobre Bagdad
09-La ley del embudo
10-Paria
11-Presagio
12-Boggart Blues

DESCARGALO ACÁ

ahora tienes dos publicadores

2008-11-21T15:15:00.001-08:00

hola , mi querido amigo Fidel Mangua ("dueño" del blog) me ha invitado a ser
moderador o no se que cosa de este blog asi que ahora tines dos posteadores, (Fidel y yo,
Luks)

MI AÑO LITERARIO

2008-11-20T09:43:00.000-08:00

hola que tal, bueno, para refrescar la historia del blog, que se plasmará adelante, quiero revivir al duendecito verde que expande brutalmente veneno, y hacerles pequenas recomendaciones de libros que influyeron en mi conducta este ultimo año. digo conducta obviando que es el resultado del pensar, en fin, estos libros pasaron en mi ultimo año, el cual me gustó en el sentido figurado, pero que dejó muchas cosas como bastantes proyectos editoriales, entree ellos publicaciones de poemas mios en dos antologias y un l ibro propio que ya publicaré.
Haciendo clik en los titulos enlace directo de descarga-

1
Los hermanos karamazov

no quiero masturbar la prosa de Dostoievsky, no mas de lo que he hecho, por que estoy seguro que me arrepentiré de postear esto y usar junto con el nombre dostoyevsky la palabra usar, que verguenza...

2
Crimen y castigo

lo mismo que el 1...

3

Así habló zarathustra

mas de lo mismo que en el 1, y el 2 solo con distinto autor y distinto genero,
la variante es que Nietzsche es el poeta de la filosofia y Dostoyevsky el filosofo de la poesia...

4

El amor las mujeres y la muerte...

Schopenhauer... maestro de los maestros de los a su vez maestros...

5

Marc, la sucia rata

clik en el titulo para acceder al posteo sobre este libro en este blog...

6

el señor de los venenos
Symns
Cocaína sin corte, sexo sin forro rock sin calamaro

7

Lolita

se abrió un camino, Nabokov, puro y exclusivo

8

Kronstadt

historia no de la que me gusta pero historia escrita por los perdedores, anarquistas aburridos y decepcionados del mundo que dicen que no es mundo, lindo para domingo lluvioso

9

La patagonia rebelde
(no encontre un link al libro pero si a la pelicula)

como dostoyevsky el filosofo de la poesia, acá vemos al cuentista de la historia, aunque no se aprecie a bayer por cuestiones cansadoras y aburridas, es el historiador que revivió a Di Giovanni

10

El diario de Belén no ilustrado

Belen Francese se revela y rompe con los parametros de la locura mostrandonos su verdadera vocación, se merece compartir este post con Dostoyevsky.

ENTREVISTA Makhno - Lenin

2008-11-15T10:48:00.000-08:00

NESTOR MAJNO Y VLADIMIR ILICH LENIN:

 ENTREVISTA HISTÓRICA

Nestor Makhno

En el verano de 1918, cuando Ucrania fue invadida por los ejércitos austriaco y alemán, Majno tuvo que marcharse a la Rusia central y aprovechó su estancia en Moscú para entrevistarse con algunas de las personalidades más destacadas y conversar sobre la lucha y la revolución que se desarrollaban. Entre ellas figura Lenin. La entrevista fue preparada por Sverdlov, uno de los miembros más prominentes del bolchevismo ruso, del que Lenin siempre atendía los consejos, considerándole como su maestro. En la época de la entrevista, Sverdlov era el presidente del Comité Ejecutivo de los Soviets de Pan-Rusia, y concediendo mucha importancia a la personalidad de Majno, se ocupó personalmente de todo lo necesario para que éste pudiera entrevistarse con Lenin. La conversación tuvo lugar en el Kremlin, ante Sverdlov, y duró cerca de dos horas.

He aquí como la describe el propio Majno: 

(CLICK AQUÍ PARA SEGUIR LEYENDO)

GRACIAS ERGUETA DE T!

SBARRA coger escribir y drogarme

2008-11-13T10:16:00.000-08:00

«...gracias amiga por el sida
ya no le tengo miedo a este paraiso...»

me mandaron hace poco una novela, que su parte mas marcada, por asi decirlo es la primer persona de un travesti, y como no moverme e investigar, sabiendo que murio en los 90, de sida y drogandose hasta su ultimo aliento, el escritor de MARC LA SUCIA RATA merece este post que lo inicio con un texto que enconrte por ahí...

link

UN SEDUCTOR DE LA MUERTE

Un poco la falta de tiempo y las lluvias (no sé por qué), me habían detenido para dar respuesta al misterio del último post que estoy seguro no lo fue tanto, pues muchos gustosos de los autores considerados malditos (termino difícil que por momentos se engrandece con presencias enormes como Baudelaire, Rimbaud, y hasta Pizarnik, y otras veces tiembla hasta casi despedazarse, pues considero que se desvirtúa en cierto sentido bajo la presencia de autores que opacan el término hasta casi confundirlo o reducirlo, a los que no soy tan afín, entre los que destaca, desde luego, por dar un ejemplo, la emblemática personalidad de Bukowski a quien he leído, claro, pero no lo considero como una gran aportación a las letras a pesar de que tuvo su momento importante, o digamos su moda, y que aún la tiene mucho más entre lectores (y no tanto) jóvenes que gustan de lecturas inmediatas, fáciles, sencillas, que reflejan al instante sus infiernos, o sus gustos reprimidos, sus insititos contraculturales, que los llevan a admirar a ciertos hombres que hacen o dicen hacer lo que ellos no pueden, o quisieran, o que los hacen sentir en ciertos términos anárquicos, en el fondo (no me odien). Asunto que no considero terrible, ni me asusta, pues todos pasamos por ese camino, pero que tampoco me motiva a admirarlo o considerarlo algo grandioso, como al contrario sí me sucede con los autores que he mencionado antes) ya habrán descifrado dicho misterio. No por que nuestro personaje sea el más reconocido, ni el más mencionado, ni famoso, sino por que para alguien realmente interesado en este tipo de literatura no puede dejar pasar desapercibido al autor de “Marc, la sucia rata” novela realmente corta y en extremo divertida que me hizo reír bastante y me aligeró los ojos: José Sbarra [Argentina, 1950 – 1996], escritor que navegó en el “under” durante mucho tiempo (aún lo hace) y que llegó a ser conocido por la puesta en escena que se hizo de la novela en mención, y que hoy nos lleva conversar de él, y que también fue llevada al cine. Hombre de excesos, seductor de la muerte, de las pasiones, de lo extremo. Gustoso de merodear hoteles en compañía de drogadictos y dementes. Dueño de un lema, “Coger, escribir, drogarme”, el cual siguió al pie de la letra y lo puso al filo de la vida, al extremo de que la muerte dejó seducirse por este hombre que la llamaba entre sus letras, retándola, esquivándola, agarrando al sucidicio de la mano aunque no fuera de ese modo como al final se presentó, sino con un SIDA que lo derrotó años después. Por mi parte una cadena de hechos me llevó a leer esta novela, y me parece una recomendación que puede agradar, divertir, y quizá seducir al extremo de querer acercarse más a su casi desconocida obra. Sin embargo, amigos, lectores, niños y niñas, como estoy aquí para ponerles las cosas más fáciles, les dejo un link donde podrán descargar por completo la novela que no les tomará más de un día leer. Ah, y por cierto, para todos aquellos que descubrieron a nuestro escritor misterioso, sólo me queda felicitarlos, abrazarlos, besarlos, morderlos, y decirles que no ganaron nada, salvo mi más grande reconocimiento a su esfuerzo investigador.

Bajen la novela (de la que dejé un fragmento en la nota anterior), y por un momento cojan, escriban y dróguense junto a José Sbarra

se baja ACÁ!

FRAGMENTO

MARC Y EL POLICÍA

-¿Cómo se llama?
-¿Usted es policía o algo así?
-Algo así.
-Y, dígame, "Algo así", ¿usted cree que decirle mi nombre me dará una razón para vivir?
-. Las preguntas las hago yo.
-¡Guau!, igual que en las series de televisión, oficial.
-No soy un oficial. Dígame cómo se llama
-Marc. Para los amigos: La Sucia Rata.
-¿Por qué quiso arrojarse bajo las ruedas de ese tren en marcha?
-Si hubiese intentado arrojarme bajo las ruedas de un tren detenido, mi caso seria mucho más grave, oficial.
-No me llame oficial y responda lo que le pregunta ¿Por qué quiso tirarse bajo un tren?
-Porque quería vivir una experiencia nueva.
-Una experiencia suicida.
-Su sagacidad me impresiona.
-Vea, Marc, usted le ha provocado a los ferrocarriles del estado un gran trastorno.
-Confiaba en que sería el último, oficial.

José Sbarra, fragmento de Marc y el policía.

descarga de libros...

Descargar MARC, LA SUCIA RATA - José Sbarra

platico cruel

MUCHAS COSAS DE EL EN ESTA PAGINA

BUENO...

ESPERO QUE LES HAYA GUSTADO A MEDIDA QUE ENCUENTRE COSAS LAS VOY A IR PONIENDOL...

concurso literario

2008-11-12T09:17:00.000-08:00

bueno! junto con una web amiga hemos ideado un concurso literario, de cuento.
las bases están HACIENDO CLIK ACÁ.
YO SERÉ jurado, junto con otros 3.
el blog es parte de los premios, va a estár bueno, copado sería que participen!

FIDEL

recriminacion literaria sobre la matanza trotskista leninista de las artes

2008-11-07T11:01:00.000-08:00

Voy a ser claro, y simple. Voy a escribir con simplicidad y con la anterior promesa de no citar a nadie, a ningún autor para no confundir, una vez en la vida quiero ser claro, que no quepan espacios para suposiciones, voy a escribir sin metáforas, aunque sea un pecado para muchos, y una traición para otros.

Lo cierto es, que he estado muy triste esta última semana con algo que veo hace mucho. Me están entristeciendo las palabras. El resplandor que estamos dando es el mismo que supo escribir (si, citaré autores, que mas dá) Nietzsche cuando dijo que sus palabras algún día iban a hacer mucho mal.

Lo que no puedo ver, lectores y lectoras, es el trato a la gente de la mano de partidos políticos. Defenestrando lo que fueron grandes intelectuales.

Un ejemplo es esta nota del PTS. donde hablan de la posicion de los "intelectuales".

recordemos la critica del estado socialista de lenín que habla de él, trotsky, (bla,bla) y todos sus "anónimos". Esto nos lleva a dos terminos, anónimos e intelectuales, pero estos no son los únicos encasillamientos llevados a cavo por esta izquierda.

recuerdo cuando dijeron que rené descartes era un mediocre (perdonen la falta de mayusculas) por dedicarle su prologo a la iglesia.

es cierto que dedico el prologo a la iglesia, pero sobre su obra el analisis es intrascendente. pues si acusamos a los sostenes de el nuevo milenio la dedicatoria del Prólogo la vida privada suya es mucho mas criticable, y con ese discurso podemos avasallar a criticas a carl marx.
pero esa no es mi idea.
Si algún anónimo está leyendo esto por favor que me lo diga a ver si podemos cambiar su estado. Al final le estoy dando mucha importancia a palabras sin tanto sentido ejercidas por una boca estúpida, que grita gritos (no, no es redundante) fundamentados con la mentira y el odio.
"la burguesía no nos puede parar, me vas a parar vos?" me pregunto un nenito de un partidito, cuando le dije que dejen de insistir con pegar carteles demagogos en mi escuela.
creo yo que la burguesía no los paró por que no se puede para a ella misma. los fundamentos suyos (ahora soy mas concreto y me dirigiré a quien de verdad va este texto: Trotskistas y Leninstas) estan marcados por el odio y el resentimiento, no sin una pizquita de miedo, y gusto al miedo. Me van a cagar a trompadas me dijeron alguna vez, pero sin embargo me dijeron traidor, hasta en el punto culmine de su barbarie me dijeron "ahora en mas te voy a decir mario vargas llosa"
«pues es un alago para mi que se me compare con uno de los escritores mas grandes de nuestra latinoamérica» respondí. pues no, ese no era el punto, el asunto era que era como Vargas Llosa politicamente, pues suyo no han leído nada (ellos mismos me lo dijeron con orgullo) pero no lo leyeron ni quieren, por el hecho de que es un FACHO.
bueno pues la lista negra de los trotskistas es larga,
no podran leer a
Henrich Boll
ni a Nietzsche ni a Bukowsky, ni a Borges, ni a Mujica Lainez, no podrán leer a Ezra Pund, no podrán leer a Villon, ni a Burrows, no podrán leer a Schopenhauer, no podrán leer a Descartes, no podrán leer , SON UN MAR DE PROHIBICIONES. ¿esto es, acaso la libertad que ellos proponen?
este texto continuará por que tengo muchas cosas mas que recriminarles, a medida que la inspiracion fundada por la impotencia me invada las iré expresando.
les dejo el volante que YO, fidel, el nazi sefgun ellos hice cuando vino Vargas Llosa.

clik para agrandar

perdonen los errores.

ciclo anarquista

2008-11-06T09:35:00.000-08:00

Charlas-debate:

LA REALIDAD DESDE UNA PERSPECTIVA ANARQUISTA.

15/11 - PRESENTACIÓN. ANARQUISMO Y LUCHA DE CLASES.Introducción a las charlas. El anarquismo como consecuencia y herramienta de la lucha de clases.

22/11 - CRITICA AL ESTADO Y OTRAS FORMAS DE DOMINACIÓNcomo la religión, el género, la educación y la sociedad de control

29/11 - CRITICA AL TRABAJO ASALARIADO Y LA MERCANCÍA.El trabajador como productor y como mercancía misma.

05/12 - PROPUESTAS, RUPTURAS, EXPERIENCIAS ACTUALES.Acerca de los modos de llevar adelante la actividad revolucionaria.
Sábados de Noviembre y Diciembre a las 19.00 hs.

Sábados de Noviembre y Diciembre a las 19.00 hs. en la Biblioteca "Alberto Ghiraldo" (Sarmiento 1418 - Rosario)Habrá mesa con material anarquista: periódicos, publicaciones, libros, cds, etc.Entrada libre y gratuita.

no skapen con ellos

2008-11-06T05:12:00.000-08:00

r

icky será un cabeza pero canta las cosas desde adentro. lo mismo con nestor en bloque y demas grupos de abajo, bandas argentinas o gallegas da igual, pero no da igual que nos vendan con la carita del che y "valsesitos para la clase proletaria " cuando la clase proletaria necesita trabajo, y cuiando lo tiene no un centro de consumo al que SKAP está "afiliado" vendiendo las entradas a ochenta pesos, con una pagina de internet donde venden sus productos o ponen bellisimas fotos de ellos y sus crestitas.
este tipo de banda es una figurita repetida y nio es casualidad que la escuchen chicos de escuelas privadas sin entender su mensaje, digo, que es figurita repetida por que con la cara del che hacen lo mismo, está violada y requete violada en un billetito que los galleguitos usan para comprar cogollos españoles con liyos especiales para pulmones izquierdistas.

revista mambo numero 7

2008-11-04T16:25:00.000-08:00

REVISTA MAMBO

número 7

bueno, como no todos saben, estoy sacando una revista, hace un año, REVISTA MAMBO.

Es donde combino poesia, cuentos, ensayos politicos, algunas publicidades de onda, y sin censuras, aunque la primera censura ya está dada en las mentes, y es por eso que no me hago el pija diciendo que "no censuro" es mas, censuro igual que el CLARÍN, y tal vez, mas, es pura censura, pensandolo asi, la revista se va a llamar censura, que mas dá...

auspiciada por: LIBRERÍA DORREGO (paraguay entre rioja y san luis)

escriben: Santiago Beretta (ENTREVISTA A ENRIQUE SYMNS)

Ramiro Brandam

Andrés Maguna

"diseño" : Mío, junto con dibujos e imagenes de internet.

La revista va a estar en la libreria que la auspicia, vendida en el parque independencia, peatonal cordoba, y numeros anteriores por el Dios punk, pero me la pueden pedir por acá, tanto esta como las otras, que se las regalo.

el precio de esta, por ser mas grande es de un peso 50, o "lo que tengan".

y RECUERDEN la consigna ...

"cerdos y peces":

saludos,

FIDEL MAGUNA

MUjeR

2008-11-01T10:30:00.000-07:00

MUJER.
por fidel

Ya sabía yo que eran todas iguales,
Y que ninguna entregaba la concha
Por mas de cincuenta,
Cincunta pesos
Cincuenta gramos,
Cincuenta cigarros,
Cincuenta abrazos,
Cincuenta te quiero,
Ya sabia yo,
Que a las mujeres hay que tratarlas
Como se trata a un
Cordero embalzamado,
O como se quiere a una madre idiota,
internada en un asilo
Ya sabia yo
Que la histeria alcanzó
Un lugar premeditado
En los corazones
Ansiosos de burda esperanza,
Ya sabia que murio el loco
Por que el tiro no salió por la culata,
Y que ningun culo vale mas de 50 pesos
por eso el problema no es el sexo
sino el cierre de este cuento

si no tenes cuenta comentá acá_

letra - the clash

2008-10-31T19:08:00.000-07:00

gente les dejo el tema SPANISH BOMBS de THE CLASH del disco london calling, bueno está en un ingles españolizado, es un temaso, y lo acompaña una musicasa bueno, se los dejo: abajo el video

Spanish bombs

Spanish songs in Andalucia
The shooting sites in the days of '39
Oh, please, leave the vendanna open
Frederico Lorca is dead and gone
Bullet holes in the cemetery walls
The black cars of the Guardia Civil
Spanish bombs on the Costa Rica
I'm flying in a DC 10 tonight

[Chorus]
Spanish bombs, yo tequierro y finito
Yote querda, oh mi corazon
Spanish bombs, yo te quierro y finito
Yo te querda, oh mi corazon

Spanish weeks in my disco casino
The freedom fighters died upon the hill
They sang the red flag
They wore the black one
But after they died it was Mockingbird Hill
Back home the buses went up in flashes
The Irish tomb was drenched in blood
Spanish bombs shatter the hotels
My senorita's rose was nipped in the bud

[Chorus]

The hillsides ring with "Free the people"
Or can I hear the echo from the days of '39?
With trenches full of poets
The ragged army, fixin' bayonets to fight the other line
Spanish bombs rock the province
I'm hearing music from another time
Spanish bombs on the Costa Brava
I'm flying in on a DC 10 tonight
Spanish songs in Andalucia, Mandolina, oh mi corazon
Spanish songs in Granada, oh mi corazon

si no tenes cuenta comentá acá:

Novelita

2008-10-31T06:32:00.000-07:00

Novela Bonsai

LA IDEA DE POSTEAR ESTA NOVELA corta EN CAPITULOS SEPARADOS Y CORTOS ES RECIBIR SUS CRITICAS MAS ALLÁ DE LA ORTOGRAFÍA, en realidad todavía la estoy escribiendo, saludos

por ningueim

Un tal Jaime se cruza (o se cruzó –pasado- ) los brazos para una foto. Acercando el ojo verán los pixeles que dividen su caripela retocada, poros nasales mas chicos, ojeras que no se parecen a los agujeros del culo.

Puto y requete puto, que se hace la guita por hacerse el que no se hace plata. “muchas pijas se habrá chupado para estar donde está” dice el enano puteador, y está en lo cierto.

continuará...

si no tenes cuenta blogger podes comentar acá

el huevo

2008-10-26T08:17:00.000-07:00

hola bueno, para no envejecer el blog y no envejecerme ¿está bien escrito? junto con el blog les dejo un video que si bien es viejo lo veo casi todos los dias, bah en realidad lo vi un par de veces, pero que se yo es gracioso.. no sé. bueno, no dejen de enviar colaboraciones... fidel

pueden comentar acá si nno tienen cuenta

cancion final

2008-10-23T18:00:00.000-07:00

bueno en dos dias dos colaboraciones, y dos poemas! genial! en esta oportunidad lo presentamos a Manuel Diaz.
mi critica fue que los primeros cuatro parrafos mantienen un nivel excelente, y que son de lo mejor q leí en el ultimo tiempo de poetas de rosario jovenes, y que desp se "atolondra"
para decirlo de alguna manera para poner las palabrasss NUNCA MAS .. y eso lo torna explicito
pero no obstante el poema me gustó mucho, aca se los dejo, gracias manuel, saludos

sigan mandandooo

Canción Final

Aquella voz que se oía en la distancia
Aquel murmullo que iba creciendo
Que iba tomando forma de democracia
Que las barreras iba venciendo.

Por fin acabó de ser un sueño,
Para ser un hecho,
Del que el pueblo fue dueño,
Tumbando a los Humanos y Derechos.

Luego de siete años,
La gente dijo basta,
Tirando la cadena del baño,
Prevaleció la libertad y la tolerancia.

Se rompieron las cadenas,
Que ataban de pies y manos,
Se rompieron aunque parecían eternas,
Las que limitaban la opinión y la esperanza.

Cuando hay un Golpe de Estado,
Se va oscureciendo el día,
Las bocas caídas y los rostros gastados,
Se encarcela la alegría.

Aunque no hayamos estado allí,
No nos debemos olvidar,
Debemos tener memoria,
Y acordarnos de que hubo miles que hoy no están.

Hay que pensar en el futuro,
Mirando siempre para atrás,
No olvidar este pasado oscuro,
Por los que faltan, hay que gritar bien fuerte: NUNCA MÁS.

Manuel Díaz.

pueden comentar acá si nno tienen cuenta

Primer Colaboracion

2008-10-23T09:57:00.000-07:00

me pone contento presentar la primera colaboracion al blog, que llego despues de la presentacion de la idea q me surgio de pedir cosas para abrir el blog
es un poema de RaFAEL gOmez rOdriguez

Circular de Lucio Sergio Catilina

Del compañero Lucio Sergio Catilina:
¡salud a todos los conjurados! Camaradas,
nos hablan de África y su pobreza proverbial
para que creamos que nosotros mismos, pobres
de nosotros, somos ricos y privilegiados.
Nos hablan de los campos de concentración
del siglo XX, el más brutal de la historia humana,
de los grillos de la esclavitud que aún pervive
anacrónica y de las cárceles y de los presos
para que al vernos reflejados en su espejo
que nos hechiza liberándonos, supongamos
que somos libres. Retransmiten por las ondas
de los aires crónicas de las guerras más remotas,
imágenes fidedignas y testimoniales
envueltas en papel de estraza de palabras,
que nos distraen y adormecen y amedrentan,
para que creamos que esto es paz y no otra guerra.
Y nos informan del horror de las dictaduras,
inoculándonos el tábano del miedo,
para que creamos que esto es una democracia.
Y nos asustan con el caos y anarquía,
para que pensemos que el Estado y el sistema
económico vigente de dominación
que padecemos son la organización
social perfecta, necesaria a más de buena.
Y además nos amenazan con la muerte propia
desde que hacemos uso de razón y lengua,
corroborando así, de hecho, su amenaza,
para que aceptemos que tenemos que morir
a la fuerza, y dicen que la existencia nuestra y puesta
en escena es una forma, de verdad, de vida.
No hay, sin embargo, más miseria que la supuesta
riqueza de este pobre mundo y su dinero,
de millares de automóviles yendo de prisa
a ninguna parte por la autopista a la carrera,
de aparatos de televisión reproduciendo
la mentira de la realidad: no hay más esclavos
que nosotros mismos, ni más guerras que esta falsa,
fementida paz, ni hay otra dictadura más
espeluznante y horripilante y sanguinaria
que esta supuesta democracia ni más caos
que el orden establecido, y no hay más muerte,
-hacedme caso, camaradas, a los dioses
y a las diosas inmortales pongo por testigos-
que nuestra vida mortecina y cotidiana.

LA GALLINA DEGOLLADA. H. QUIROGA

2008-10-21T11:46:00.000-07:00

La gallina degollada
Horacio Quiroga

Todo el día, sentados en el patio en un banco, estaban los cuatro hijos idiotas del matrimonio Mazzini-Ferraz. Tenían la lengua entre los labios, los ojos estúpidos y volvían la cabeza con la boca abierta.

El patio era de tierra, cerrado al oeste por un cerco de ladrillos. El banco quedaba paralelo a él, a cinco metros, y allí se mantenían inmóviles, fijos los ojos en los ladrillos. Como el sol se ocultaba tras el cerco, al declinar los idiotas tenían fiesta. La luz enceguecedora llamaba su atención al principio, poco a poco sus ojos se animaban; se reían al fin estrepitosamente, congestionados por la misma hilaridad ansiosa, mirando el sol con alegría bestial, como si fuera comida.

Otra veces, alineados en el banco, zumbaban horas enteras, imitando al tranvía eléctrico. Los ruidos fuertes sacudían asimismo su inercia, y corrían entonces, mordiéndose la lengua y mugiendo, alrededor del patio. Pero casi siempre estaban apagados en un sombrío letargo de idiotismo, y pasaban todo el día sentados en su banco, con las piernas colgantes y quietas, empapando de glutinosa saliva el pantalón.

El mayor tenía doce años, y el menor ocho. En todo su aspecto sucio y desvalido se notaba la falta absoluta de un poco de cuidado maternal.

Esos cuatro idiotas, sin embargo, habían sido un día el encanto de sus padres. A los tres meses de casados, Mazzini y Berta orientaron su estrecho amor de marido y mujer, y mujer y marido, hacia un porvenir mucho más vital: un hijo: ¿Qué mayor dicha para dos enamorados que esa honrada consagración de su cariño, libertado ya del vil egoísmo de un mutuo amor sin fin ninguno y, lo que es peor para el amor mismo, sin esperanzas posibles de renovación?

SEGUIR LEYENDO:

http://letras-uruguay.espaciolatino.com/quiroga/la_gallina_degollada.htm

enrique symns

2008-10-19T08:35:00.000-07:00

cuento fresco , por fidel

2008-10-18T10:52:00.000-07:00

En el bar que permanecía todavía cerrado después de los saqueos de la semana se debatía la vida de uno de los borrachines del barrio.
Se practicaba el mete y saca en un rincón mohoso, y en un patio conventillero se apelotonaban niños con cigarrillos en la boca y olor perturbante a alcohol. Apostaban que “los grandes” iban a liquidar al papá de Mario esa misma noche, pero no sin antes agrandarle el agujero. Mario estaba sentado, pensando que la escena se iba a repetir, y que en unos años, siendo ya huérfano de padre y madre (pues su madre gozaba de una larga enfermedad) iba a estar hecho un perrito en un rincón y su hijo iba a llorar rodeado de futuros asesinos.
Mario temblaba de frío. Y ese odio iba a ser rencor.
Atravesando el patio por un callejoncito se entraba a un baño vomitado y saliendo del baño estaba el bar, oscuro y frío. Los adultos se sacaban los cinturones y le daban a más no poder al papá de Mario. El moso, y dueño del bar sentado en la barra quemaba un whisky y cada tanto uno de los niños se escurría por debajo de la barra y robaba alguna botella.
Pasaban las horas y no se terminaba. Aunque los pequeños apostadores seguían firmes a su imaginación fomentada por los gritos de dolor que venían del bar, Mario seguía firme en sus pensamientos, los cuelas son intranscribibles. Es tolerable, eso si, la descripción de sus ojos cansados, y de su cuello torcido apoyado en la baranda de una escalera gris que iba a ningún lado. Miraba la escena, dejado, pensando si iba a volver acompañado. Una muerte en la ciudad no vale más que unas horas de espera, y mucho menos en un bar clausurado.
De pronto un silencio ya viejo se acababa de descubrir. Todos lo oyeron. “¿ya está?” preguntó alguno. El tema central no es la muerte, sino la caminata del huérfano a su casa, por eso omitiré formalmente el pago de las apuestas y el destino del cadáver.
Mario cabizbajo recordaba el ritual de los judíos, ese de hacer macho al niño de 12 años, y pensó no sin gracia que el de los pobres era ese, vivir la muerte del padre entre humos de apuestas adolescentes.
El anochecer caía sobre los suburbios porteños y en la puerta de una casa preconstruida Moria el idiota del barrio idiota, con una prorroga vital de unos seis o siete meses. Con su lengua salida, y la panza cocida, rastro de su hermano siamés que duró unas horas, el idiota del barrio parecía reír como una hiena. Reía y en cada sonrisa se esculpía en las mejillas del nuevo hombre huérfano, el odio y la culpa. La culpa de seguir y dejar viva a la esfinge, modelo de los asesinos de su conciencia, representante legal de la sociedad, un golpe certero transformaría la risa en llanto, y con suerte para ambos acabaría la amarga espera del idiota.
Mario se sentó en el piso, delante del tarado, viendo de abajo la baba y los mocos verdes del estúpido, se sentó en canastita, como en la escuela, se sentó y espero. Nadie por ningún lado.
Seguro estaba Mario de que todos estaban escondidos esperando el puñetazo, seguro de que todos serían testigos y que el ejemplo de Mario, acabaría con la demencia, nadie por ningún lado. Cayó la noche con sus disparos policiales en ese suburbio, y las sombras habían tapado la silla de ruedas con el bulto que traía encima, un grillo bailoteaba invisible detrás del zombie. El cricricricri endulzaba la espera, se terminó la sonrisa con baba y el idiota se durmió, unos agujeros raskonikovianos se tallaron en la cara de Mario, se paró, y sus piernas rozaron las inertes rodillas del mongólico. Un contacto casi sensual. El silencio se profundizaba y el grillo ya era cómplice de la barbarie. Condujo al estúpido en la oscuridad por la calle de tierra hasta un descampado, y en un arrebato de recuerdos, deslizó con violencia al dormido en su silla de ruedas (que había adquirido la madre obesa con un el canje de su sexo) hasta verlo completamente en el piso.
El cuerpo callado entreabrió los ojos en forma de súplica y al entender que era imposible apaciguar la ira, optó por el llanto que con los golpes adecuados se transformaría en un simple sollozo. Sin estar seguro del destino de su primer patada, con los ojos casi cerrados y los dientes apretados, Pateó la panza de Nicolás, pues así se llamaba el enfermo, que en ese momento su estomago, hecho de un ADN enfermo, enviaba el vomito a la garganta. Se inundó la grieta de tierra donde estaban sumidos los dos asesinos, de amarilla vomitada. Vomito en los pantalones, pies, remera, cabeza, a cada patada se salpicaba el vomito un poco mas, y Nicolás emitía mas sustancia. La suela de los zapatos, tanto como los cordones y la lona estaba totalmente mojada del espeso líquido. Patadas en los pies y en los brazos, los ojos ya abiertos expulsaron el terror, los dientes separados y hermosos, brillantes como nunca, reían vergonzosamente. Primer parada el los hombros, unos segundos después, primer patada en el cuello, y mas tarde primer y última patada en la cabeza. No pensó en el sexo y su respectiva lujuria por el hecho del vómito mezclado con sangre, inadmisible hasta para un idiota.
Ni siquiera pensó en despedirse del muerto. Un charco verdoso de la profundidad de una chancleta inundaba al tarado.
Esa noche el barrio tan solo vivió dos asesinatos.

el niño proletarop, lamborghini, muy buen cuento

2008-10-17T16:52:00.000-07:00

El niño proletario

Desde que empieza a dar sus primeros pasos en la vida, el niño proletario sufre las consecuencias de pertenecer a la clase explotada. Nace en una pieza que se cae a pedazos, generalmente con una inmensa herencia alcohólica en la sangre. Mientras la autora de sus días lo echa al mundo, asistida por una curandera vieja y reviciosa, el padre, el autor, entre vómitos que apagan los gemidos lícitos de la parturienta, se emborracha con un vino más denso que la mugre de su miseria.
Me congratulo por eso de no ser obrero, de no haber nacido en un hogar proletario.
El padre borracho y siempre al borde de la desocupación, le pega a su niño con una cadena de pegar, y cuando le habla es sólo para inculcarle ideas asesinas. Desde niño el niño proletario trabaja, saltando de tranvía en tranvía para vender sus periódicos. En la escuela, que nunca termina, es diariamente humillado por sus compañeros ricos. En su hogar, ese antro repulsivo, asiste a la prostitución de su madre, que se deja trincar por los comerciantes del barrio para conservar el fiado.
En mi escuela teníamos a uno, a un niño proletario.
Stroppani era su nombre, pero la maestra de inferior se lo había cambiado por el de ¡Estropeado! A rodillazos llevaba a la Dirección a ¡Estropeado! cada vez que, filtrado por el hambre, ¡Estropeado! no acertaba a entender sus explicaciones. Nosotros nos divertíamos en grande.
Evidentemente, la sociedad burguesa, se complace en torturar al nino proletario, esa baba, esa larva criada en medio de la idiotez y del terror.
Con el correr de los años el niño proletario se convierte en hombre proletario y vale menos que una cosa. Contrae sífilis y, enseguida que la contrae, siente el irresistible impulso de casarse para perpetuar la enfermedad a través de las generaciones. Como la única herencia que puede dejar es la de sus chancros jamás se abstiene de dejarla. Hace cuantas veces puede la bestia de dos espaldas con su esposa ilícita, y así, gracias a una alquimia que aún no puedo llegar a entender (o que tal vez nunca llegaré a entender), su semen se convierte en venéreos niños proletarios. De esa manera se cierra el círculo, exasperadamente se completa.

¡Estropeado!, con su pantaloncito sostenido por un solo tirador de trapo y los periódicos bajo el brazo, venía sin vernos caminando hacia nosotros, tres niños burgueses: Esteban, Gustavo, yo.
La execración de los obreros también nosotros la llevamos en la sangre.
Gustavo adelantó la rueda de su bicicleta azul y así ocupó toda la vereda. ¡Estropeado! hubo de parar y nos miró con ojos azorados, inquiriendo con la mirada a qué nueva humillación debía someterse. Nosotros tampoco lo sabíamos aún pero empezamos por incendiarle los periódicos y arrancarle las monedas ganadas del fondo destrozado de sus bolsillos. ¡Estropeado! nos miraba inquiriendo con la cara blanca de terror
oh por ese color blanco de terror en las caras odiadas, en las fachas obreras más odiadas, por verlo aparecer sin desaparición nosotros hubiéramos donado nuestros palacios multicolores, la atmósfera que nos envolvía de dorado color.
A empujones y patadas zambullimos a ¡Estropeado! en el fondo de una zanja de agua escasa. Chapoteaba de bruces ahí, con la cara manchada de barro, y. Nuestro delirio iba en aumento. La cara de Gustavo aparecía contraída por un espasmo de agónico placer. Esteban alcanzó un pedazo cortante de vidrio triangular. Los tres nos zambullimos en la zanja. Gustavo, con el brazo que le terminaba en un vidrio triangular en alto, se aproximó a ¡Estropeado!, y lo miró. Yo me aferraba a mis testículos por miedo a mi propio placer, temeroso de mi propio ululante, agónico placer. Gustavo le tajeó la cara al niño proletario de arriba hacia abajo y después ahondó lateralmente los labios de la herida. Esteban y yo ululábamos. Gustavo se sostenía el brazo del vidrio con la otra mano para aumentar la fuerza de la incisión.
No desfallecer, Gustavo, no desfallecer.
Nosotros quisiéramos morir así, cuando el goce y la venganza se penetran y llegan a su culminación.
Porque el goce llama al goce, llama a la venganza, llama a la culminación.
Porque Gustavo parecía, al sol, exhibir una espada espejeante con destellos que también a nosotros venían a herirnos en los ojos y en los órganos del goce.
Porque el goce ya estaba decretado ahí, por decreto, en ese pantaloncito sostenido por un solo tirador de trapo gris, mugriento y desflecado.
Esteban se lo arrancó y quedaron al aire las nalgas sin calzoncillos, amargamente desnutridas del niño proletario. El goce estaba ahí, ya decretado, y Esteban, Esteban de un solo manotazo, arrancó el sucio tirador. Pero fue Gustavo quien se le echó encima primero, el primero que arremetió contra el cuerpiño de ¡Estropeado!, Gustavo, quien nos lideraría luego en la edad madura, todos estos años de fracasada, estropeada pasión: él primero, clavó primero el vidrio triangular donde empezaba la raya del trasero de ¡Estropeado! y prolongó el tajo natural. Salió la sangre esparcida hacia arriba y hacia abajo, iluminada por el sol, y el agujero del ano quedó húmedo sin esfuerzo como para facilitar el acto que preparábamos. Y fue Gustavo, Gustavo el que lo traspasó primero con su falo, enorme para su edad, demasiado filoso para el amor.
Esteban y yo nos conteníamos ásperamente, con las gargantas bloqueadas por un silencio de ansiedad, desesperación. Esteban y yo. Con los falos enardecidos en las manos esperábamos y esperábamos, mientras Gustavo daba brincos que taladraban a ¡Estropeado! y ¡Estropeado! no podía gritar, ni siquiera gritar, porque su boca era firmernente hundida en el barro por la mano fuerte militari de Gustavo.
A Esteban se le contrajo el estómago a raíz de la ansiedad y luego de la arcada desalojó algo del estómago, algo que cayó a mis pies. Era un espléndido conjunto de objetos brillantes, ricamente ornamentados, espejeantes al sol. Me agaché, lo incorporé a mi estómago, y Esteban entendió mi hermanación. Se arrojó a mis brazos y yo me bajé los pantalones. Por el ano desocupé. Desalojé una masa luminosa que enceguecía con el sol. Esteban la comió y a sus brazos hermanados me arrojé.
Mientras tanto ¡Estropeado! se ahogaba en el barro, con su ano opaco rasgado por el falo de Gustavo, quien por fin tuvo su goce con un alarido. La inocencia del justiciero placer.
Esteban y yo nos precipitamos sobre el inmundo cuerpo abandonado. Esteban le enterró el falo, recóndito, fecal, y yo le horadé un pie con un punzón a través de la suela de soga de alpargata. Pero no me contentaba tristemente con eso. Le corté uno a uno los dedos mugrientos de los pies, malolientes de los pies, que ya de nada irían a servirle. Nunca más correteos, correteos y saltos de tranvía en tranvía, tranvías amarillos.
Promediaba mi turno pero yo no quería penetrarlo por el ano.
—Yo quiero succión —crují.
Esteban se afanaba en los últimos jadeos. Yo esperaba que Esteban terminara, que la cara de ¡Estropeado! se desuniera del barro para que ¡Estropeado! me lamiera el falo, pero debía entretener la espera, armarme en la tardanza. Entonces todas las cosas que le hice, en la tarde de sol menguante, azul, con el punzón. Le abrí un canal de doble labio en la pierna izquierda hasta que el hueso despreciable y atorrante quedó al desnudo. Era un hueso blanco como todos los demás, pero sus huesos no eran huesos semejantes. Le rebané la mano y vi otro hueso, crispados los nódulosfalanges aferrados, clavados en el barro, mientras Esteban agonizaba a punto de gozar. Con mi corbata roja hice un ensayo en el coello del niño proletario. Cuatro tirones rápidos, dolorosos, sin todavía el prístino argénteo fin de muerte. Todavía escabullirse literalmente en la tardanza.
Gustavo pedía a gritos por su parte un fino pañuelo de batista. Quería limpiarse la arremolinada materia fecal conque ¡Estropeado! le ensuciara la punta rósea hiriente de su falo. Parece que ¡Estropeado! se cagó. Era enorme y agresivo entre paréntesis el falo de Gustavo. Con entera independencia y solo se movía, así, y así, cabezadas y embestidas. Tensaba para colmo los labios delgados de su boca como si ya mismo y sin tardanza fuera a aullar. Y el sol se ponía, el sol que se ponía, ponía. Nos iluminaban los últimos rayos en la rompiente tarde azul. Cada cosa que se rompe y adentro que se rompe y afuera que se rompe, adentro y afuera, adentro y afuera, entra y sale que se rompe, lívido Gustavo miraba el sol que se moría y reclamaba aquel pañuelo de batista, bordado y maternal. Yo le di para calmarlo mi pañuelo de batista donde el rostro de mi madre augusta estaba bordado, rodeado por una esplendente aureola como de fingidos rayos, en tanto que tantas veces sequé mis lágrimas en ese mismo pañuelo, y sobre él volqué, años después, mi primera y trémula eyaculación.
Porque la venganza llama al goce y el goce a la venganza pero no en cualquier vagina y es preferible que en ninguna. Con mi pañuelo de batista en la mano Gustavo se limpió su punta agresiva y así me lo devolvió rojo sangre y marrón. Mi lengua lo limpió en un segundo, hasta devolverle al paño la cara augusta, el retrato con un collar de perlas en el cuello, eh. Con un collar en el cuello. Justo ahí.
Descansaba Esteban mirando el aire después de gozar y era mi turno. Yo me acerqué a la forma de ¡Estropeado! medio sepultada en el barro y la di vuelta con el pie. En la cara brillaba el tajo obra del vidrio triangular. El ombligo de raquítico lucía lívido azulado. Tenía los brazos y las piernas encogidos, como si ahora y todavía, después de la derrota, intentara protegerse del asalto. Reflejo que no pudo tener en su momento condenado por la clase. Con el punzón le alargué el ombligo de otro tajo. Manó la sangre entre los dedos de sus manos. En el estilo más feroz el punzón le vació los ojos con dos y sólo dos golpes exactos. Me felicitó Gustavo y Esteban abandonó el gesto de contemplar el vidrio esférico del sol para felicitar. Me agaché. Conecté el falo a la boca respirante de ¡Estropeado! Con los cinco dedos de la mano imité la forma de la fusta. A fustazos le arranqué tiras de la piel de la cara a ¡Estropeado! y le impartí la parca orden:
—Habrás de lamerlo. Succión—
¡Estropeado! se puso a lamerlo. Con escasas fuerzas, como si temiera hacerme daño, aumentándome el placer.
A otra cosa. La verdad nunca una muerte logró afectarme. Los que dije querer y que murieron, y si es que alguna vez lo dije, incluso camaradas, al irse me regalaron un claro sentimiento de liberación. Era un espacio en blanco aquel que se extendía para mi crujir.
Era un espacio en blanco.
Era un espacio en blanco.
Era un espacio en blanco.
Pero también vendrá por mí. Mi muerte será otro parto solitario del que ni sé siquiera si conservo memoria.
Desde la torre fría y de vidrio . De sde donde he con templado después el trabajo de los jornaleros tendiendo las vías del nuevo ferrocarril. Desde la torre erigida como si yo alguna vez pudiera estar erecto. Los cuerpos se aplanaban con paciencia sobre las labores de encargo. La muerte plana, aplanada, que me dejaba vacío y crispado. Yo soy aquel que ayer nomás decía y eso es lo que digo. La exasperación no me abandonó nunca y mi estilo lo confirma letra por letra.
Desde este ángulo de agonía la muerte de un niño proletario es un hecho perfectamente lógico y natural. Es un hecho perfecto.
Los despojos de ¡Estropeado! ya no daban para más. Mi mano los palpaba mientras él me lamía el falo. Con los ojos entrecerrados y a punto de gozar yo comprobaba, con una sola recorrida de mi mano, que todo estaba herido ya con exhaustiva precisión. Se ocultaba el sol, le negaba sus rayos a todo un hemisferio y la tarde moría. Descargué mi puño martillo sobre la cabeza achatada de animal de ¡Estropeado!: él me lamía el falo. Impacientes Gustavo y Esteban querían que aquello culminara para de una buena vez por todas: Ejecutar el acto. Empuñé mechones del pelo de ¡Estropeado! y le sacudí la cabeza para acelerar el goce. No podía salir de ahí para entrar al otro acto. Le metí en la boca el punzón para sentir el frío del metal junto a la punta del falo. Hasta que de puro estremecimiento pude gozar. Entonces dejé que se posara sobre el barro la cabeza achatada de animal.
—Ahora hay que ahorcarlo rápido —dijo Gustavo.
—Con un alambre —dijo Estebanñ en la calle de tierra don de empieza el barrio precario de los desocupados.
—Y adiós Stroppani ¡vamos! —dije yo.
Remontamos el cuerpo flojo del niño proletario hasta el lugar indicado. Nos proveímos de un alambre. Gustavo lo ahorcó bajo la luna, joyesca, tirando de los extremos del alambre. La lengua quedó colgante de la boca como en todo caso de estrangulación.

freud, a. warhol y los trosquistas son la misma mierda

2008-10-11T17:12:00.000-07:00

_
Los trotskystas se esconden detrás de las masas por temor a ver los fallos de su propio sistema, engendros de Raskolnikovs saturados de filosofia de mierda, o de psicologia falsa. Y es mas, esconden a las masas detrás del arte mas obtuso de todos, del facismo dentro del arte, por que el arte libre es el arte escrito por gente oprimida, o no, es el arte sin discriminación, pero tu arte se centra en un norteamericano millonario come pijas que expresa menos libertad que un chancho enjaulado. Y tu arte ni siquiera dentro de tu mundo “de masas” es libre, ya que tus psicologos freudianos lo vuelven a enjaular, por envidia, matan al pajaro por que este vuela INDIVIDUALMENTE y uno no.

_

ARLT he visto morir

2008-10-05T14:52:00.001-07:00

gracias a Ergueta de taringa

Roberto Arlt.
Aguafuertes porteñas.

Las 5 menos 3 minutos. Rostros afanasos tras de las rejas. Cinco menos 2. Rechina el cerrojo y la puerta de hierro se abre. Hombres que se precipitan como si corrieran a tomar el tranvía. Sombras que dan grandes saltos por los corredores iluminados. Ruidos de Culatas. Más sombras que galopan.
Todos vamos en busca de Severino Di Giovanni para verlo morir.

La letanía.

Espacio de cielo azul. Adoquinado rústico. Prado verde. Una como silla de comedor en medio del prado. Tropa. Máuseres. Lámparas cuya luz castiga la obscuridad. Un rectángulo. Parece un ring. El ring de la muerte. Un oficial.
<<...de acuerdo a las disposiciones... por violación del bando... ley número...>>
El oficial bajo la pantalla enlozada. Frente a él, una cabeza. Un rostro que parece embadurnado en aceite rojo. Unos ojos terribles y fijos, barnizados de fiebre. Negro círculo de cabezas.
Es Severino Di Giovanni. Mandíbula prominente. Frente huída hacia las sienes como la de las panteras. Labios finos y extraordinariamente rojos. Frente roja. Mejillas rojas. Ojos renegridos por el efecto de luz. Grueso cuello desnudo. Pecho ribeteado por las solapas azules de la blusa. Los labios parecen llagas pulimentadas. Se entreabren lentamente y la lengua, más roja que un pimiento, lame los labios, los humedece. Ese cuerpo arde en temperatura. Paladea la muerte.
<<...artículo número...ley de estado de sitio... superior tribunal... visto... pásese al superior tribunal... de guerra, tropa y suboficiales...>>
Di Giovanni mira el rostro del oficial. Proyecta sobre ese rostro la fuerza tremenda de su mirada y de la voluntad que lo mantiene sereno.
<<...estamos probando... apercíbase al teniente... Rizzo Patrón, vocales... tenientes coroneles... bando... dése copia... fija número...>>
Di giovanni se humedece los labios con la lengua. Escucha con atención, parece que analizara las cláusulas de un contrato cuyas estipulaciones son importantísimas. Mueve la cabeza con asentimiento, frente a la propiedad de los términos con que está redactada la sentencia.
<<...Dése vista al ministro de Guerra... sea fusilado... firmado, secretario...>>

Habla el Reo.

-Quisiera pedirle perdón al teniente defensor...
Una voz: -No puede hablar. Llévenlo.
El condenado camina como un pato. Los pies aherrojados con una barra de hierro a las esposas que amarran las manos. Atraviesa la franja de adoquinado rústico. Algunos espectadores se ríen. ¿Zoncera? ¿Nerviosidad? ¡Quien sabe!.
El reo se sienta reposadamente en el banquillo. Apoya la espalda y saca pecho. Mira arriba. Luego se inclina y parece, con las manos abandonadas entre las rodillas abiertas, un hombre que cuida el fuego mientras se calienta agua para tomar el mate.
Permanece así cuatro segundos. Un suboficial le cruza una soga al pecho, para que cuando los proyectiles lo maten no ruede por tierra. Di Giovanni gira la cabeza de derecha a izquierda y se deja amarrar.
Ha formado el blanco pelotón de fusilero. El suboficial quiere vendar al condenado. Éste grita:
-Venda no.

Mira tiesamente a los ejecutores. Emana voluntad. Si sufre o no, es un secreto. Pero permanece así, tieso, orgulloso.
Surge una dificultad. El temor al rebote de las balas hace que se ordena a la tropa, perpendicular al pelotón fusilero, retirarse unos pasos.
Di Giovanni permanece recto, apoyada la espalda en el respaldar. Sobre su cabeza, en una franja de muralla gris, se mueven piernas de soldados. Saca pecho. ¿Será para recibir las balas?
-Pelotón, firme. Apunten.
La voz del reo estalla metálica, vibrante:
-¡Viva la anarquía!
-¡Fuego!

Resplandor subitáneo. Un cuerpo recio se ha convertido en una doblada lámina de papel. Las balas rompen la soga. El cuerpo cae de cabeza y queda en el pasto verde con las manos tocando las rodillas.
Fogonazo del tiro de gracia.

Muerto.

Las balas han escrito la última palabra en el cuerpo del reo. El rostro permanece sereno. Pálido. Los ojos entreabiertos. Un herrero a los pies del cadáver. Quita los remaches del grillete y de la barra de hierro. Un médico lo observa. Certifica que el condenado ha muerto. Un señor, que ha venido de frac y zapatos de baile, se retira con la galera en la coronilla. Parece que saliera del cabaret. Otro dice una mala palabra.
Veo cuatro muchachos pálidos como muertos y desfigurados que se muerden los labios; son: Gauna, de La Razón, Álvarez de Última hora, Enrique Gonzales Tuñón, de Crítica y Gómez, de el Mundo. Yo estoy como borracho. Pienso en los que se reían. Pienso que a la entrada de la penitenciaría debería ponerse un cartel que rezara:
-Está prohibido reírse.
-Está prohibido concurrir con zapatos de baile.

"La descarga terminó con el más hermoso de los que estaban presentes"

nueno cd de loquero doble

2008-10-03T22:42:00.000-07:00

genteeee LOQUERO - NINE LIVES - NIÑOS ENFERMOS - CLINCH
Los Marplatenses entran a grabar su nuevo disco, ya esta todo encaminado para los 24 temas nuevos, los cuales seran editados en un disco doble, dividido en 2 partes.
El domingo 16 de noviembre las bandas anunciadas de titulo estaran lanzando en simultaneo sus respectivos nuevos trabajos discograficos, en un show en super rock - sarmiento 777 -, las entradas estaran disponibles a partir del lunes proximo a 20$.

subido por mi

descargaaaaaaaa:

http://rapidshare.com/files/150752857/loqieero.zip.html

sueños, devolucion de gentileza

2008-10-03T22:34:00.000-07:00

mañana sueños punk rock desde las 19 hs en el galpón 11

GRACIAS AL MIRADOR POR DEJARNOS TOCAR EN TU PROGRAMA AL IGUAL QUE TODOS LOS MEDIOS QUE LO HACEN SIN PEDIRNOS NADA A CAMBIO

mañana nesecitamos nuevamente su aguante para que sea una fiesta copada

de nuestro lado le aseguramos que vamos a dar un exelente show ya que venimos ensayando muy duro asi que haanos el aguante si pueden aho va la data:

´SÁBADO 04 DE OKTUBRE RECITAL EN CONTRA DE LA VIOLENCIA

- LUGAR: GALPÓN 11 (SARGENTO CABRAL Y EL RÍO)

- HORARIO:19 HS

- BANDAS INVITADAS:

ALL THE ATS (LUCAS Y SEBA)

SUEÑOS PUNK ROCK

BANDA SORPRESA QUE TODOS QUISIERAN ES MUY GROSA

PITER FUNK

JIMI CAIGA

bukowski-flema

2008-09-29T11:14:00.000-07:00

Acá les dejo primero la poesía de Bukowski:

LIBERTAD

El tomó vino toda la noche, aquel 28,
y seguía pensando en ella;
la manera en que caminaba y hablaba y amaba
la manera en que le dijo cosas que le parecían verdad,
pero no lo eran, y el conocía el color
de cada uno de sus vestidos,
y sus zapatos, el conocía la parada y la curva de cada taco,
tan bien como las piernas a las que le daban forma.

Y ella había salido otra vez cuando el llegó a casa, y
volvería con ese especial hedor, otra vez
y así fue.
Ella llegó como a las tres de la mañana
inmunda como un cerdo comemierda,
y el agarró el cuchillo de carnicero
y ella gritó,
retrocediendo contra la pared de la pensión
todavía bella de algún modo,
a pesar de que el amor se esfumaba.

Ese vestido amarillo,
su favorito,
y ella gritó de nuevo.

Y él agarró el cuchillo
se desabrochó el cinto,
se arrancó la ropa delante de ella,
y se cortó las bolas.

Y las tuvo entre sus manos,
como nueces
y las dejó caer en el inodoro
y tiró la cadena.
y ella seguía gritando,
mientras la habitación se ponía roja
OH DIOS!
QUÉ HAS HECHO?
Y el se sentó ahí,
sosteniendo tres toallas entre las piernas
no importándole ya si ella se iba o se quedaba
si se vestía de amarillo o de verde
ni ninguna otra cosa.

Y mientras con una mano sostenía las toallas,
levantó la otra y se sirvió otro vino.

Y con ustedes, la canción:

EL ÚLTIMO VASO DE VINO

Él tomó vino toda la noche
Mientras pensaba en ella
En la forma en que ella amaba
En su manera de andar
En la manera que le dijo muchas cosas
Cosas que no eran verdad

Cuando el llegó a casa
Ella había salido otra ves
Volvió a las 3 de la mañana
Demasiado bella para él
Él sacó la 22 del ropero
Y ella gritó en la pensión

Él tomo otro vaso de vino
La 22 estalló
La habitación se ponía roja
Y ella miraba sin hablar
Aún lucía ella muy bella
Pero ahora nada importa

Él se sentó tambaleando
Y no dejaba de sangrar
Como queriendo perdonarla
Besó uno de sus pies
Sirvió su vaso con vino lentamente
Y bebió por última ves
Por última vez, por última vez

nuevos colores

2008-09-27T14:57:00.000-07:00

bueno, gente, diganme que les parece,
pongo votacion por si no les gusto quise
cambiar un poco,

"quise hacer un grupo POP para vender muchos discos
pero me salio este engendro
malditooooo y enfermoooooo"

metaforas del punk mas oscuro, dedicado a loquero y a los 90, par aun amigo que aún los anela,

2008-09-23T08:12:00.001-07:00

Metaforas del punk mas oscuro

Fidel maguna

“Un amigo me contó que recién te vio, caminando bajo el sol por el boulevard, por la calle de los sueños que nadie soñó”, decía un viejo punk rock sentado en un café de Mar del Plata, repetía frases de su banda de los noventa, los noventa, ¿Qué helicóptero nos quita ese baile? Fiestas de disfraces donde cada uno se disfrazaba de lo que quería, y ese disfraz duraba en tu cuerpo una década. Ese disfraz se fue con las cacerolas parlanchinas de los bolsillos adictos a los agujeros.
Se expandió el sida por las calles, y uno de cada tres yonquis porteños disfrazó su sangre junto con el cuerpo, todo un gran disfraz. Se escuchó del baño del bar - ping pong como respuesta a nuestra conversación la voz ronca del viejo chary, el punk rock del que te hablé, nos dijo malentonando una canción que muchos años cantó “gracias por el sida amiga, ya no tengo miedo a este paraíso”. Se silenció el local, las pelotas de los ping pong cayeron al piso, y la voz que venía del baño entendió la reaccion.
Chary salió despacio, y con el salió el pensamiento, que, valga la redundancia siempre pensaba cuando estaba solo en el baño y afuera había gente, pensaba plenamente en el, y lo idiota que se veía en el espejo, en los demas pero como entorno a el, se sentía como un acusado de asesinato que nunca mató, pero al estar desnudo, y el entorno vestido su diferencia lo lleva a ser un verdadero asesino.
Nuestro heroe no es ningún asesino, o sí, pero esa filosofía me convierte a mí en asesino de cada uno de los que leen este texto, esa filosofía que no vale la pena seguir en un parametro tan reducido llamado papel.
El hijo del primo, del hermano lejano del dueño ausente del local murió de sida en los noventa, un “reconocidísimo escritor” para el dueño, pero un gay de cuarta para los unders que ahora cobran subsidios municipales. Yo no sé qué es verdad, ni qué es mentira, no sé quién tiene la verdad en este juego, soy uno de los tantos hijos del corralito y mi único disfraz en la vida fueron dos patillas largas hasta el mentón, ahora “es el año tres mil y sigo por ahí, hay un amigo mirando un partido y una mujer dandole placer” como dijo alguna vez él, ¿Qué objeto tiene nombrarlo tanto? Mírenlo, violado y requeteviolado por amantes de las metáforas como yo, estrujamos sus palabras y las desechamos al mar, no sin antes haberlas usado para escribir textos que buscan no aburrir al lector.
Chary Salió del baño, hubo unas piñas imitando a Mickey Rourke y nada más, todo terminó en un porro legal, de una planta legal, de un mundo que consigue la paz haciendo todo legal, cuando su entorno está basado en la ilegalidad del ser, lo único que de verdad importa. pero lo único ilegal, el humano, pero no importa, no, por que todo lo demás está permitido, y me alegra trasncribir otra cancion con disfraz noventoso, pero está vez no les habló de la banda loquero, sino que de otra que la muerte hizo mas famosa, la muerte hace fama, y eso recuerdenlo las vedettes que buscan fama chupando ilusiones, mueran como martires de una lucha que no existe y tu nombre va a ser el mas codiciado por las placas rojas, ahora a la frase “ya no esperen mas, maten a su suegra, matar ya es legal, torturandola…”.
Salí del bar donde el escenario ya era de Enrique Symns y se iba todo al carajo entonando a Sumo, doblé cuatro esquinas y llegué a mi pension Raskolnikoviana, los vecinos de biombo otra vez habían muerto temporalmente, y no son martires por el hecho de tener una lucha sujeta a la politica, y en su afán de cambiar al mundo recurrieron a una masa que piensa como ellos, pero solo genera modas a cada minuto, solo genera un ideal, y solo genera miles de ovejas negras, en la habitación de al lado murieron en vida dos anarquistas martires de su lucha, pero martires para su boletín menstrual politizador.
Me sonrojé al mirarme desnudo, rompí el chanchito, conté 5 pesos, vi que todavía no tenía barba y como estaba de moda puse un disco de vinilo, sonaba un tema gravado al aire, como parecen ser siempre los de esa calidad, se escuchaba un conteo en off, y el estallido de muchos instrumentos, revivieron con la música mis vecinos, y me gritaron que los de esa banda se hacen los anarquistas para vender, pero que nunca leyeron a Bakunin, y que firmaron con “uglilele” mi risita debido a mi barba que no existe se transformó en una carcajada, en un “juuuuua” después entrecortado por juacitos, no le gustó a los vecinos que necesitaban un mundo nuevo sin risas, y, como constestación, surgió del disco una frase que enmudeció hasta los pensamientos, la canción que levantó a los vivos y adormeció a los muertos, “pero antes, voy a contarles una buena historia, un recien nacido muerto en la vereda, su madre lo tuvo en una casilla de chapa, desayuno, almuerzo de veneno para ratas, ¿Cuál es el futuro de ese chabon? Yo que sé. Hoy hay show”
los setenta tuvieron sus muertos, sus heroes, lo mismo con los ochenta, y los sesenta, y los veinte y los noventa, la cronica ha perdido las circunstancias y no quiero inventar lo que no sé, por eso los que saben y conservan todavía el papel que yo hace tiempo arrojé al mar enojado, no tienen por que enfurecerse, sino comprender mis actos igual de innecesarios que los suyos y que los de rag, amigo marplatense de la calle bolivar que nunca quiso ir a ver a loquero pero si a Aldosivi, un tiempo estuve en esa pension, con olor a poxiran, necesite las palemeras de oroño y el olor a cloaca de Baigorria, en el primer bar de la estacion de mar del plata invité un seco trago de sudor al chary y al ladron de talblas de surf, a rag que discutía con el viejo José Sbarra sobre las metaforas de los redondos, y a José, los demas estaban todavía ilegales en un bar.

www.lavindicadora.blogspot.com

dis ultimos poemas mios

2008-09-20T10:12:00.000-07:00

DOS ULTIMOS POEMAS MIOS
POEMA A LA MATERNIDAD

¿Van a dar el gran paso,
Van a colmar el vaso?
Llenaras de huesos tu panza
Pero antes tu coño de de esperanzas,
Y mas antes aún, tu cabeza de ilusiones,
Pero cuando el semen se endurezca
Y hecho cáscara vuelva
Con forma de mutante de patas cortas
Las ilusiones te las metes por el culo
Para que no vuelvan a Salir hechas nada.

TABAMOS TODOS

Estabamos todos, y no faltaba nadie.
Estaba dios consumido en velas,
La virgen maria hecha estrella
Y el mismo Darwin hecho microscopio,
Ya te digo, estabamos todos.

Estaba la mesa servida,
Y en tus cachetes estaba esculpida
Una sonrisa de mentira,
La sonrisa que te enseño
La escuela para señoritas.

Estaban los primos lejanos
Del amigo de tu primo lejano,
Pero no hagas caso a la sangre,
Esa noche fuimos todos hermanos.

Estaba la mamaíta rusa sirviendo carne de zar,
Y en la sonrisa esculpida en tu rostro,
Estaban tallados dientes con sangre negra
De cocodrilo de malasia que trajo en andas
El camello jesus.

Al estar todos, muchos quedaron afuera
Al no poder pasar por el ojo de la aguja.
Paso el camello pero no su dueño, ese era nuestro
Cielo y estaba mas frio que el infierno.

todos los derechos reservados (R)

ahí estabas, ALFREDITO

2008-09-13T21:51:00.000-07:00

ahí estabas, Alfredito! te extrañabamos en el internet, Y EL PUEBLO TE EXTRAÑABA, sisi, de verdad, extrañaba el orgasmo que despertas en la gente (en este caso tu FLOG DE FANS, QUE GOROSO CHE! http://www.fotolog.com/alfredo_deangeli) Pero, te soy sincero lo que mas extrañaba es los textos que proponen!

ejemplo:

Intolerancia versus Mesura

Esta Señora...que tiene un sitial de preferencia en el salón blanco de la casa de gobierno, en cada acto del gobierno K, propone violencia, enemistad, ataques compulsivos a radioemisoras y canales de televisión, incita a la resolución de controversias, a través del encuentro por las armas, de todo tipo y calibre.
Intenta tal vez, reinstalar un tiempo de terror y emboscada, donde el profundo miedo a las ideas de los otros, solo se calmaba con la muerte del oponente.

Si a D´Elía lo mandaron al freezer, a ud., señora, a donde la irán a mandar.?

Nosotros, parafraseando al filósofo popular Roberto Fontanarrosa la mandamos a "LA RECALCADA CONCHA DE SU MADRE".

Alfredo De Angeli Fans Club Oficial

(http://www.fotolog.com/alfredo_deangeli/48342757)

no es nada,m entiendo que no promuevas esto, por que sé que sos un tipo muy sensato, militante de izquierdas, pensador, conductor de aviones, sos un idolo, TENES PEONES! y estos estan bien alimentados, no falta nada, lo que no soporto es al gobierno este que nos trata de brutos. como dijo esta compañera...

Aguante el Campo!!!

Gente, la verdad que estoy feliz, a las 6 de la mañana no me podia dormir de la alegria que tenia!!! Estuve a punto de despertar a todos en mi casa!!!
Un aplauso para el vicepresidente, que tuvo los huevos de votar a favor de sus creencias y no del cash!!! Todavia se puede creer en la democracia y que no todo es a cambio de plata!!!

http://www.fotolog.com/kingoutbreak

pena que ella desp dijo que los peronistas son unos ignorantes, asi que es todo como un circulo, pero no importa POR QUE SOMOS MAS!

no, en serio, tengo mucha bronca y puede que quede muy explisito el sarcasmo y sea horripilante, pero no doy mas, entiendo que como dijo nietzsche el humano debe crecer y eso hace que se contradiga, pero que pasa si las contradicciones son instantaneas? si, instantaneas, y el crecimiento es para atras, ya que deciende todo, uno dice algo pero antes dijo otra cosa, acusan al gobierno de patoteros cuando en sus filas está castells (que dirian si castells estubiera con K?) bueno, acusan a las madres de plaza de mayo de asesinas cuando masturban el brazo de DARWINA, pobre vieja la verdad la dictadura la dejó idiota, que triste, cagarse en sus compañeras (esto si que no es un sarcasmo) bueno algo asi al aire fu esto para que sepan lo que pienso, este gordo hijo de recontra mil muillones de camiones cargados de putas no lo puedo ni ver, por favor, que se lo culeé delia, si no es serio , pero , que si es serio?
quien tiene la verdad en este juego?

entrevista a flema

2008-09-12T13:35:00.000-07:00

este video lo contre la otra vez, y mas allá de los gusstos musicales es admirable la calidad de ñas respuestas, no? esto es revolucion, si los quieren encerra en algo, no skap con sus metaforas obtusas que se creen que le cantan al proletario pero le cantan a la clase que fumandose un canuto se creen que lavan sus culpas burguesas, bueno si no les gusta vean la entrevista = que se yo, un saludo

texto del ciudadano 8/9

2008-09-08T09:56:00.000-07:00

por Andres y Fidel Maguna

No es probable el fin de la vida determinado por el fin, pero tampoco es probable la probabilidad. De esta manera planeaba empezar mi texto, y lo que ahora se escribe no es mi idea sino la de otro escritor que empezó un libro de la misma manera, y me pareció coherente ese comienzo.
Estás tatuada en mi piel, y la secuencia de puntos es imborrable, le dibujé con tinta y aguja un trébol encima, y después otra cara, y sobre el manchón de piel teñida perdura tu rostro. Tu rostro copiado de la mejor foto vacacional, tu rostro feliz, felicidad infinita por tres días en el mar luego de 362 entre cuatro paredes tejiendo la simbiosis de lo irreal.
Fuimos en octubre por que no te gustaba la gente, y mientras volvíamos por la autopista A93 nos deprimimos por que todos iban escapando y nosotros llegando, momento previo a convivir con linyeras y prostitutas que se quedan para los empresarios acalambrados.
Durante la parte del viaje de entrada a la ciudad, esas dos horas de horizonte de cemento, de millones de ventanas a lugares donde conviven más millones de personas y fantasmas, de animales y objetos inanimados pero personajes secundarios y cuando no principales. Durantes esas dos horas, aproximadamente, con el tono laxo del fin de viaje, de la forma de cansancio que toma la desazón, la falta de energía y aliento ante la segura insensatez de las rutinas de la vida. Con ese tono laxo, durante esas dos horas, charlamos de cine, de las películas que de alguna manera nos habían marcado, y vos me empezaste hablando de “El viaje de Chihiro”, que habías visto a los 11 años, y de cómo te había abierto a la percepción de lo mágico en la vida cotidiana, sobre todo en la cocina. Yo te dije, y no sé por qué la relacioné, que de la misma manera me había marcado “Noche y niebla”. Vos te quedaste callada, y con una rápida mirada me di cuenta de que llorabas sin querer que se notara.
Saltamos una villa miseria que se consumía detrás de nuestras ventanas, y luego de un camino de fábricas estaba nuestra casa, nuestro departamento, ya sin cable por la falta de pago, y con el calefón roto por nuestro apuro de una duchita rápida antes de viajar.
Todo está como antes, y como siempre, todo se derrite y se ensucia con limpiadores de cocina. Y si en vez de haberte abierto la cabeza con “El viaje de Chihiro” hubiese sido con “Los 400 golpes” ahora no estarías acá conmigo, y sí viviendo con monedas que te deja la poesía, fumando marihuana en una pensión barata, rodeada de lúmpenes a los que les gustan las viejas, más si son poetas y ya no creen en el amor.
Pero estás conmigo siendo mi mujer, sos mía y de nadie más, sos mi objeto amoroso, y mi personaje favorito de la novela sexual en los viajes de negocios.
Pero viste “El viaje de Chihiro”, y te marcó ese cuento fantástico japonés, y tal vez por eso usás trencitas, minifalda, colorete que arrebola tus mejillas, y te depilás las cejas para que parezcan dos rayitas, paréntesis horizontales en línea. Y tal vez mi “Noche y niebla” haya tornado mi carácter en taciturna introspección, una especie de seriedad que parece enojo. Quién sabe. En esa parte de ese viaje pasó eso, y vos lloraste y a mí me dio más ternura que risa, porque el sarcasmo y la ironía no cuajan con las lágrimas.
“Son las mil quinientas después de Cristo” dijo tu viejo el General al irse cuando vos tenías 12 virginales años y yo acababa de cumplir los 15 atolondrados, engranados y asementados. “Se fue papá”, me dijiste, y te llevaste la mano al bolsillo para luego sacar un chupetín de limón, y entre risitas japonesas me preguntaste si yo quería. Te me acercaste y me diste un beso lleno de azúcar, con saliva pegajosa y gusto a limón. Y como la más Lolita de las Lolitas me pediste que volviera al trabajo, pues en ese entonces yo era un jardinero judío en ese pueblito de Córdoba. Un pobre jardinero que ahorraba las monedas que tu papá me daba a cambio de mi sudor, y posteriormente a cambio de mis lágrimas por vos, y claro, el sudor para conseguir una probada de tu helado de limón.
Ahora todo cambió desde que leímos juntos “Los hermanos Karamazov”, desde que tu papá el General es sólo un recuerdo borroneado entre sierra borroneadas cuyas reminiscencias nunca aparecen en la ciudad, entre el gris de las chimeneas que apenas permite respirar pero a veces nos hace pensar que tal vez así, chimenea más, chimenea menos, son París o Nueva York o Río de Janeiro. Porque somos urbanos hasta los tuétanos y los hermanos Karamazov convivieron con nosotros un par de meses, con sus peleas y sus encuentros, sus desencuentros y sus amores.
Matamos el recuerdo, no como lo mata Freud, matamos el recuerdo sanguinariamente, lo picaneamos hasta que diga basta y la psicologia se achico ante tanta tetosterona con indicios rusos, se achico el comunismo, y se achico cristo ante nosotros los barbaros, los que matamos a tu papá no con darle fin a la vida, sino yéndonos al mar mientras agonizaba presa de la energia negativa.
Y ese es el crimen perfecto el que no tiene castigo sino la indiferencia, el que es impune, a no ser que te lleve a otro mas grande, como el que leimos en voz alta todas las mañanas durante un mes, “el extranjero” de ese autor con cara de mono francés.
Sos la poeta que no fue, la reina de los yonquis bukowskianos, la madame whisky, que no trascendió, sos una mujer que ahora arregla el calefón sudando, mientras me tomo un te, un chorro de agua tibia te mojó el escote, tenes un trapo en la frente y eso me encantá, como se dio vuelta todo, ahora sos vos la que suda y llora para tener un poco de mi chupetin de chocolate, menos mal que fue el viaje de chihiro.

grupos skin y nacional socialistas que operan en rosario

2008-08-31T20:40:00.001-07:00

QUIEREN PINTAR DE NUEVO MENSAJES NAZIS EN LA ESTATUA DEL CHE

en internet circula la informacion que un grupo denominado division rosario quiere pintar de rojo las manos de la estatua del che guevara.

mientras todos reaccionamos siempre con lo post quiero llegar antes y avisarles de lo "pre", ademas en el mismo sitio comentan que un grupo de skin heads de Buenos Aires vendrá a unirse a los de rosario para "limpiar la ciudad" segun las palabras escritas en el blog WWW.DIVISIONROSARIO.BLOGSPOT.COM
la preocupacion no es solo por la estatua del che, ni por los murales del politecnico (que tambien fueron agredidos con pintadas nazis, y piensan volver a hacerlo ) sino por gente desprotegida que puede caer en sus manos (ejemplo en buenos aires a un joven le gravaron con una navaja una svastica en la frente).
el mail del creador del blog es nueva.fuerza@hotmail.com
creo que lo unico que fomenta esto es la ignorancia, la desinformacion y la impunidad.- es por eso que subo esta informacion para que otras personas esten al tanto e investiguen como operan estos grupos en la ciudad .

Fidel Maguna

video que subtitule

2008-08-24T11:43:00.001-07:00

carta de kropotkin a lenin

2008-08-23T12:18:00.001-07:00

Pedro Kropotkin

Carta a Vladimir Illich Lenin
(4 de marzo de 1920)

Escrito: 4 de marzo de 1920
Primera edición: En ruso, en Zvezda n. 6, 1930.
Edición electrónica: Marxists Internet Archive, 1999.
Digitalización y HTML: Juan R. Fajardo

Dmitrov, 4 de marzo de 1920

Estimado Vladimir Illich Lenin:*

Bastantes empleados del Departamento Postal y Telegráfico han venido a mí con la petición de que pongaa su atención la información sobre su desesperada situación. Puesto que este problema no sólo concierne al Comisarlado de Correos y Telégrafos únicamente, sino también a la condición general de la vida cotidiana en Rusia, me he apresurado a transmitir su demanda.

Usted sabe, por supuesto, que vivir en el Distrito de Dmltrov con el salarlo que estos empleados reciben es absolutamente imposible. Es imposible siquiera comprar un kilo de papas con él; sé de ésto por ml experiencia personal. A cambio, ellos piden jabón y sal de los que no hay nada. Desde que el precio de la harina subió, es imposible comprar ocho libras de grano y cinco libras de trigo.

Resumiendo, sin recibir provisiones, los empleados están condenados a una muy real hambruna. Entre tanto, paralelamente al alza de precios, las magras provisiones que los empleados de Correo y Telégrafo han recibido del Centro de Abastecimiento del Comisarlado de Correo y Telégrafo, mismas que fueron acordadas en referencia al decreto del 15 de agosto de 1918: ocho libras de trigo por empleado y cinco libras más por cada miembro de la familia incapaz de trabajar, no han sido enviadas de dos meses a la fecha. Los centros locales de abasto no pueden distribuir sus provisiones, y la petición que los cientoveinticinco empleados del área de Dmitrov han hecho a Moscú, continúa sin respuesta. Hace un mes, uno de los empleados le escribió a usted personalmente, pero hasta ahora no ha recibido respuesta.

Considero un deber el dar testimonio de que la situación de estos empleados es verdaderamente desesperada. Eso es obvio al ver sus rostros. Muchos se están preparando para dejar su hogar sin saber a donde ir. Y entre tanto, es justicia señalar que realizan su trabajo conscientemente; se han familiarizado con su trabajo, y perder tales trabajadores no será útil para la vida de la comunidad local en ningún aspecto. Sólo afladiré que todas las categorías de empleados soviéticos en otras ramas del trabajo se encuentran en la misma desesperada situación.

En conclusión, no pude evitar mencionar algunos aspectos de la situación general al escribirle. Vivir en un gran centro como Moscú imposibilita conocer las verdaderas condiciones del país. El conocer verdade- ramente las experiencias comunes implica que uno viva en las provincias, en contacto directo y cerca de la vida cotidiana con las necesidades y los infortu- nios de los famélicos adultos y niños que se acercan a las oficinas a demandar siquiera el permiso para poder adquirir una lámpara barata de queroseno. No tienen solución todas estas desventuras para noso- tros ahora.

Es necesario acelerar la transición a condiciones más normales de vida. Nosotros no continuaremos de esta manera por mucho tiempo; vamos hacia una catástrofe sangrienta.

Una cosa es indiscutible. Aún si la dictadura del proletariado fuera un medio apropiado para enfrentar y poder derruir al sistema capitalista, lo que yo dudo profundamente, es definitivamente negativo, inadecuado para la creación de un nuevo sistema socialista. Lo que si es necesario son instituciones locales, fuerzas locales; pero no las hay, por ninguna parte. En vez de eso, dondequiera que uno voltea la cabeza hay gente que nunca ha sabido nada de la vida real, que está cometiendo los más graves errores por los que se ha pagado un precio de miles de vidas y la ruina de distritos enteros.

Sin la participación de fuerzas locales, sin una organi- zación desde abajo de los campesinos y de los trabaja- dores por ellos mismos, es Imposible el construir una nueva vida.

Pareció que los soviets Iban a servir precisamente para cumplir esta función de crear una organización desde abajo. Pero Rusia se ha convertido en una Repú- blica Soviética sólo de nombre. La Influencia dirigente del "partido" sobre la gente, "partido" que está princi- palmente constituido por los recién llegados -pues los ideólogos comunistas están sobre todo en las gran- des ciudades-, ha destruido ya la influencia y energía constructiva que tenían los sovlets, esa promisoria Institución. En el momento actual, son los comités del partido, y no los sovíets, quienes llevan la direc- ción en Rusia. Y su organización sufre los defectos de toda organización burocrática.

Para poder salir de este desorden mantenido, Rusia debe retomar todo el genio creativo de las fuerzas locales de cada comunidad, las que, según yo lo veo, pueden ser un factor en la construcción de la nueva vida. Y cuando más pronto la necesidad de retomar este camino sea comprendida, cuanto mejor ser~ La gente estará entonces dispuesta y gustosa a aceptar nuevas formas sociales de vida. Si la situación presen- te continúa, aún la palabra "socialismo" será convertí- da en una maldición. Esto fue lo que pasó con la concepción de "igualdad" en Francia durante los cuaren- ta años después de la dirección de los jacobinos.

Con camaradería y afecto.

Pedro Kropotkin

* Esta correspondencia resultó de una entrevista realizada en 1919 entre Kropotkin y Lenin en Moscú en el curso de la cual este instó a Kroptkin an escribirle en cualquier momento. A saber, esta carta no obtuvo respuesta.

ciclo video debate biblioteca anarquista

2008-08-22T10:59:00.001-07:00

CICLO VIDEO-DEBATE.
MOVIMIENTO ANARQUISTA
EN LA REGIÓN ARGENTINA.

Viernes a las 20.00 hs
en la Biblioteca "Alberto Ghiraldo" (Sarmiento 1418).
Proyección en pantalla gigante. Entrada a colaboración.

22/08 - ANARQUISTAS I. HIJOS DEL PUEBLO.
El movimiento anarquista en las primeras décadas del siglo XX en Argentina y el mundo. Entrevistas y material audiovisual de la época.

29/08 - ANARQUISTAS II. MARTIRES Y VINDICADORES.
Abarcando los años 1919 a 1931, desde la perspectiva del anarquismo expropiador en esta región, y la acción militante de Severino Di Giovanni.

05/09 - ACRATAS.
La vida y lucha de los anarquistas expropiadores a comienzos del siglo XX en la región del Río de la Plata.

12/09 - QUE VIVAN LOS CROTOS.
La vida de Bepo, picapedrero anarquista sin trabajo, que desde 1930 y durante 25 años transito sin otro rumbo que el trazado por las vías del ferrocarril

19/09 - LA PATAGONIA REBELDE.
Película basada en el libro de o. Bayer sobre la huelga obrera y su represión en el sur de Argentina en 1920.

26/09 - EL VINDICADOR.
K. G. Wilckens, anarquista alemán a quien se recuerda por haber ejecutado al coronel Varela, quien se encargó la represión de las huelgas en la Patagonia.

PD: Se encuentran disponibles los videos para poder realizar este o los anteriores ciclos, si te interesa contactacte.

los carceleros estan en todos lados como los sueños de libertad

2008-08-19T19:32:00.000-07:00

esto lo enconté en una pagina que no recomiendo que se llama taringa, lo que esta bueno es que se pueden descargar bocha de cosas etc.. a su vez el loco que puso esto los habia encontrado no se donde, y el asunto es que estas imagenes me dieron bocha de ideas y suupongo que a uds tamb, para poner en fanzines o stenciles , como dijo el tipo de taringa... les digo que no comparto con el de bakunin y kropotkin y me parece una falta de respeto, si YA SE QUE RESPETO no es la palabra indicada pero no se me ocurre otra. que se yo, quicieron transladar a dos genios al anarkismo contemporaneo, pero solo de la imagen mas vista de este anarkismo que e el punk, pero lomas visible de la epoca de bakunin en cuestion anarkista nmo eran barbudos filosofos, bueno no sigo, las imagenes hablan...

"el pepe fue..."

2008-08-09T11:51:00.000-07:00

diganme que les parece este poema.

fidel

a juanjo le creció la barba,
y se cree carl marx,
a juanjo le creció la barba,
y da gracia, al estilo groucho marx

Juanjo se dejo el bigote
tenemos un lenin mas,
juanjo cubriò su mentón fruncido
con pelitos de colores
y entre nuestras filas hay un trotsky mas

hay pepe, ya veo ,
por que el mundo anda tan mal
por que no hay inverbes italianos
"que el terror instalaron"
ni jovenes rusos,
salvados de la muerte por su condicion de edad,
POR QUE NO HAY POESIA EN SUS FILAS!
NI CONSTRUCCIONES, NI SEXOS,
SOLO AMORES, NO HAY LIRICA,
NI FILOSOFIA,
NO HAY NIETZSCHES, SOLO ALIKAS

ya veo, che pepito
la diseminacion machovista
en guerra de guerrillas
y la derechista defensa
del estado socialista

no se pepe, por que a ti me refiero,
enemigos mutuos,
pero enemigos en conjunto
solo se, che pepe que con la transpiracion
de lenin en tu diestra no te enfriaste
y con adolf se codearon

solo se, enemigo pepe, leon y vladimir
y todos tus "anonimos"
que el mundo nunca va a ser uno solo
y que carl marx era un escritor genial.

LAS MATANZAS ANARQUISTAS EN LA REVOLUCION RUSA

2008-08-01T22:00:00.000-07:00

ESTE ES UN LIBRO QUE BLA BLA,
EL PROLOGO ES DE CARLOS SOLERO
Y EL NO MENOS IMPORTANTE TEXTO Juan Manuel Ferrario
(juanmaferra@hotmail.com)

ESTOY EDITANDOLO Y LA TAPA MASOMENOS PUEDE QUE QUEDE ASI-ASÓ

BAJENLO A WORD ACÁ

www.geocities.com/sociedadderesistencia/LasmatanzasdeanarquistasenlarevrusaJuanma.doc

NOTA: ESTE ES EL QUE HABIA RECOMENDADO EN EL POST

PASADO REVUELTO:

http://lavindicadora.blogspot.com/2008/07/pasado-evuelto.html

EN FIN,
SALUT-OS

borges

2008-07-30T18:11:00.001-07:00

«Yo descreo de la política no de la ética. Nunca la política intervino en mi obra literaria, aunque no dudo que este tipo de creencias puedan engrandecer una obra. Vean, si no, a Whitman, que creyó en la democracia y así pudo escribir Leaves of Grass, o a Neruda, a quien el comunismo convirtió en un gran poeta épico… Yo nunca he pertenecido a ningún partido, ni soy el representante de ningún gobierno…Yo creo en el Individuo, descreo del Estado. Quizás yo no sea más que un pacífico y silencioso anarquista que sueña con la desaparición de los gobiernos. La idea de un máximo de Individuo y de un mínimo de Estado es lo que desearía hoy.»
-Jorge Luis Borges-

plagio mio?

2008-07-29T21:07:00.001-07:00

estaba escuchando loquero, una muy buena banda de punk rock, y me llamó la atencion el parrafo donde nombra a los snobs, coo en mi poema snobs :P que por ahí anda , pero en serio, bueno, les dejo la letra que es muy buena, saludos

INTRO: C#m A E G# x2

E G# C#m
estoy en el mismo lugar cuando sali ya estaba asi
A
sigo buscando la verdad cuando empezas a despertar
E G# C#m
de tanto en tanto miro a tras el show parece circular
A
pasan los años y es igual es un museo
E G# C#m
quien se jugo quien se escapo? parece ser el caos actual
A
el mercader nos sonrio y sus discipulos ahi van
E G# C#m
esas ideas de igualdad, un sueño mas de los snobs
A
ese palacio del punk rock , no es de cemento es poxi-ran

C#m A
poneme un tiro cariño por favor que los stars ya no me saludan
E G#
porque salieron en el si otra vez y nosotro tomando esta basura
C#m A
poneme un tiro cariño por favor que los stars ya no me saludan
E G#
porque salieron en el si otra vez y nosotro?

C#m A E G#
y la gente esa gente que luchaba simplemente

E G# C#m
estan perdidos en la bond estan soñando con llegar
A
con ser los dueños del stock, y el nuevo rico como va
E G# C#m
ama esa paz del video home odiabas todo lo que amas
A
y que paso con la letra que hablaba de la depresion

C#m A
poneme un tiro cariño por favor que los stars ya no me saludan
E G#
porque salieron en el si otra vez y nosotro tomando esta basura
C#m A
poneme un tiro cariño por favor que los stars ya no me saludan
E G#
porque salieron en el si otra vez y nosotro?

pasado evuelto

2008-07-19T16:09:00.000-07:00

Diapositiva 2

Un poco de pasado revuelto

POR FIDEL

Somos las plantas casi marchitas, pero también somos sus semillas, semillas que crecen, comen, viven, se reproducen y un dia se marchitan, dándole lugar a otras plantas para que se hagan de las raíces ya muertas.

Somos la unión dentro de la división, somos la derecha fracasada con ideas de izquierda, somos la pluralidad aunque se crea en el individuo.

Soy un utópico dentro de mi innegable escepticismo, soy una cadena rota, pero que los pocos eslabones que perduran siguen teniendo esa negación por el futuro y ese miedo de olvidarme del pasado. Un pasado que los asesinos quieren borrar, y me callan diciendo que no revuelva, ese pasado donde tres personajes escribieron su historia, cortando todas las plantas, pero olvidándose de las semillas, que por suerte ya están crecidas, un grupo que solo aceptó, acepta y aceptará su revolución, negando las otras pero a la hora de necesitar mi política no dudan en avisar.

¿Cómo no tener rencores con el pasado?. Sin Stalin el Trotskysmo estaría muerto, y puede que sin Videla la U.E.S no tenga muchas excusas de ser, y esa noción del pasado es la que quiero borrar, pero –no puedo mentirles- me hago, me formo y tomo para crecer a la historia de “mi” ideología, una historia, como ya dije tapada por la nieve rusa, o por las montañas andaluces.

Al recordar pactos Stalin – Hitler, campos de concentración “comunistas”, cometemos el error de tapar otro pasado, pasado mas lejano, y en esto ayudamos a los posteriormente “traicionados” o como quieran decirles.

Somos semillas, o plantas casi marchitas, pero todos somos el mismo árbol y de la misma familia, y dentro de nosotros mismos no nos dividimos en “culmine” ni en “la protesta” y si bien el capitalismo unido con el estado, la iglesia, el gobierno y esa cala nos hundió nos ha undido las divisiones, que sin conocimiento de historiador, solo Diapositiva 2

habiendo leído libros de historia de los perdedores puedo afirmar que al anarquismo la izquierda misma lo ha undido, tanto como en divisiones (en Argentina) surgidas desde llegada de noticias de la Revolución Rusa, como en la misma revolución, donde Lenin denominó a grupos acratas, de anti revolucionarios, y por eso los mató sin piedad, digo grupos con un tanto de ingenuidad literaria, al no encontrar la palabra exacta, por que mas bien eran países (geográficamente países, no en formación política) países de miles de personas, con escuelas que seguían el modelo de Francisco Ferrer, donde la utopía si no alcanzada estaba muy cercana, pero la utopía mas intensa aún fue en España, también avasallada por dos frentes, por el de Franco y por el de Stalin, pero ¿Por qué remover el pasado? Me siguen susurrando, creo que ya lo ven, y creo que el tema de “la única revolución es la comunista” ya esta demasiado profundizado por gente que sabe de verdad, yo solo quiero mostrar por que revuelvo el pasado

(NOTA: LEER “LAS MATANZAS ANARQUISTAS EN LA REVOLUCION RUSA”).

individualismo prural

2008-07-18T21:05:00.000-07:00

uno que critica a mi señor jesucristo, otro a dios, y otro a la virgen,no es mas que individualismos apartados, por mas de que exista su otra vida paralela en un movimiento que privilegie a las masas. individuyalismos aislados.
uno que hace una pintada, y otro que que mantiene un blog spot, otro que rompe una vidriera, y otros tes amigos que en un café diagraman su revista. pasamos por una iglesia y la escupimos, o por una super-casa on sus respectivos perros que tener una casa implica, y su alarma, sus camaras, su guardia, tirarle una piedra y romperle un vidrio, si , es para desahogarse, nmo ayuda a ninguna masa, pero el conjunto de gente que descomprime estos odios es el que puede cambiar al mundo.
gente quitandose el odio en un enfrentamiento está libre de ideas para construir, por que pase lo que pasa, etapas "pre" o "pòst" de los destruido siempre hay que construir, y eternos martires (valga la rebundancia) es lo que nos hand ejado.
uno que critica a mi señor jesucristo, otro a dios, y otro a la virgen,y así, tienen mas sentido con un cuarto que pone una bomba, una pequeña bomba, que rompe y esucia, la justicia por mano propia pàsa cualquier etapa, y no permito la imbecil escusa de "circustancias" hasta cuando? es lo mismo que le decian a severino di giovanni, "circunstancias" si.-
es lo mismo que de dijeron a simon radowitsky (perdonene si no escribi bien el apellido) "circunst." poder decirle al director lo que se te de la gana, y dejarlo con tu palabra es lo que en un conjunto va a valer.
pero de las cenizas de la iglesia es la materia prima mas importante.
las cenizas del estado serán el mejor compos para nuestra tierra.
las escuelas como ferrer las materizo mediante su sueño serán donde tus hijos van a aprender, para poder desmentir la cierta frase que dice "CUANDO ERA CHICO DEJE DE EDUCARM PRA IR A LA ESCUELA" .
ESTEMOS UNIDOS, PERO A LA VEZ SEAMOS LIBRES Y HAGAMOSNOS SENTIR COMO INDIVIDUOS AISLADOS, PARA QUE CUANDO ESTEMOS UNIDOS (ESTA VEZ FISICAMENTE) SEAMOS MAS FUERTES.
entrenemnos nuestras mentes con diversidad, leamos nietzsche si se nos canta, leamos la biblia para poder criticarla, leamos trosky, leamos historietas lo que quierramos, pero nuestros principios deben ser la primer bala.

y al queme critique la ortogerafia que se *Balla a la mierda.

*JAJA

sdalud!

actividades biblioteca anarquista julio-agosto

2008-07-11T11:31:00.000-07:00

CICLO VIDEO-DEBATE.ESPAÑA 1936

Viernes a las 20.00 hs en la Biblioteca "Alberto Ghiraldo" (Sarmiento 1418).
Proyección en pantalla gigante. Entrada a colaboración

18/07 - VIVIR LA UTOPIA. 95 min. Tve, 1997.Entrevistas con sobrevivientes anarquistas de la revolución española, cuyo testimonio muestra la labor constructiva de la revolución social y los antecedentes históricos del movimiento libertario español.

25/07 - DURRUTI EN LA REVOLUCIÓN ESPAÑOLA. 55 min. Abel Paz y Paco Ríos, 1988.Documental biográfico realizado por la Fundación de Estudios Libertarios Anselmo Lorenzo acerca de la vida, avatares y lucha anarquista de Buenaventura Durruti. Un gran trabajo de investigación

01/08 - UN PUEBLO EN ARMAS. 55 min. Juan Pallejá y Louis Frank, 1937.Producido por el Sindicato de la Industria del Espectáculo de Barcelona (adherido a la C.N.T.) en el mismo momento de la revolución para ser exhibido en el mundo con objeto de ganar apoyos para la causa.

08/08 - ¿POR QUÉ PERDIMOS LA GUERRA? 98 min. Diego Abad de Santillán y Luis Galindo, 1978.Imágenes de archivo de la Revolución de 1936 y la Guerra Civil intercaladas con comentarios de algunos personajes de aquella época. Basado en el libro del mismo nombre.

NO AL AUMENTO DEL BOLETO

2008-07-08T10:38:00.000-07:00

consumidores y no consumidores del querido boleto mas caro del país:

les avisamos que nuestros concejales se reunen el jueves 10 en el concejo como sesion extraordinaria para lograr un record: SEGUIR AUMENTANDO EL BOLETO.
convocamos desde N.P. (ningun partido) a reclamar por dicho aumento, este jueves a las 14 hs en el concejo, (frente al monumento) con la idea de no dejarlos sesionar, por favor difundir este mail , oral y escritamente, para que el jueves seamos muchos.

los secundarios de muchos centros de estudiantes fueron los únicos impulsores de esta lucha, ahora generalizada en cuanto a organizaciones, por eso mismo convocamos no solo para protestar sino que tambien para coordinar de forma paralela una nueva coordinadora, libre e indepensiente de cualquier tipo de partido, para que los militantes de lo cotidiano unifiquemos nuestras fuerzas..

(favor de difundir este mensaje)

el niño proleario - cuento

2008-07-04T17:54:00.001-07:00

O. lamborghini

El niño proletario
Desde que empieza a dar sus primeros pasos en la vida, el niño proletario sufre las consecuencias de pertenecer a la clase explotada. Nace en una pieza que se cae a pedazos, generalmente con una inmensa herencia alcohólica en la sangre. Mientras la autora de sus días lo echa al mundo, asistida por una curandera vieja y reviciosa, el padre, el autor, entre vómitos que apagan los gemidos lícitos de la parturienta, se emborracha con un vino más denso que la mugre de su miseria. Me congratulo por eso de no ser obrero, de no haber nacido en un hogar proletario. El padre borracho y siempre al borde de la desocupación, le pega a su niño con una cadena de pegar, y cuando le habla es sólo para inculcarle ideas asesinas. Desde niño el niño proletario trabaja, saltando de tranvía en tranvía para vender sus periódicos. En la escuela, que nunca termina, es diariamente humillado por sus compañeros ricos. En su hogar, ese antro repulsivo, asiste a la prostitución de su madre, que se deja trincar por los comerciantes del barrio para conservar el fiado. En mi escuela teníamos a uno, a un niño proletario. Stroppani era su nombre, pero la maestra de inferior se lo había cambiado por el de ¡Estropeado! A rodillazos llevaba a la Dirección a ¡Estropeado! cada vez que, filtrado por el hambre, ¡Estropeado! no acertaba a entender sus explicaciones. Nosotros nos divertíamos en grande. Evidentemente, la sociedad burguesa, se complace en torturar al nino proletario, esa baba, esa larva criada en medio de la idiotez y del terror. Con el correr de los años el niño proletario se convierte en hombre proletario y vale menos que una cosa. Contrae sífilis y, enseguida que la contrae, siente el irresistible impulso de casarse para perpetuar la enfermedad a través de las generaciones. Como la única herencia que puede dejar es la de sus chancros jamás se abstiene de dejarla. Hace cuantas veces puede la bestia de dos espaldas con su esposa ilícita, y así, gracias a una alquimia que aún no puedo llegar a entender (o que tal vez nunca llegaré a entender), su semen se convierte en venéreos niños proletarios. De esa manera se cierra el círculo, exasperadamente se completa. ¡Estropeado!, con su pantaloncito sostenido por un solo tirador de trapo y los periódicos bajo el brazo, venía sin vernos caminando hacia nosotros, tres niños burgueses: Esteban, Gustavo, yo. La execración de los obreros también nosotros la llevamos en la sangre. Gustavo adelantó la rueda de su bicicleta azul y así ocupó toda la vereda. ¡Estropeado! hubo de parar y nos miró con ojos azorados, inquiriendo con la mirada a qué nueva humillación debía someterse. Nosotros tampoco lo sabíamos aún pero empezamos por incendiarle los periódicos y arrancarle las monedas ganadas del fondo destrozado de sus bolsillos. ¡Estropeado! nos miraba inquiriendo con la cara blanca de terror oh por ese color blanco de terror en las caras odiadas, en las fachas obreras más odiadas, por verlo aparecer sin desaparición nosotros hubiéramos donado nuestros palacios multicolores, la atmósfera que nos envolvía de dorado color.A empujones y patadas zambullimos a ¡Estropeado! en el fondo de una zanja de agua escasa. Chapoteaba de bruces ahí, con la cara manchada de barro, y. Nuestro delirio iba en aumento. La cara de Gustavo aparecía contraída por un espasmo de agónico placer. Esteban alcanzó un pedazo cortante de vidrio triangular. Los tres nos zambullimos en la zanja. Gustavo, con el brazo que le terminaba en un vidrio triangular en alto, se aproximó a ¡Estropeado!, y lo miró. Yo me aferraba a mis testículos por miedo a mi propio placer, temeroso de mi propio ululante, agónico placer. Gustavo le tajeó la cara al niño proletario de arriba hacia abajo y después ahondó lateralmente los labios de la herida. Esteban y yo ululábamos. Gustavo se sostenía el brazo del vidrio con la otra mano para aumentar la fuerza de la incisión. No desfallecer, Gustavo, no desfallecer. Nosotros quisiéramos morir así, cuando el goce y la venganza se penetran y llegan a su culminación. Porque el goce llama al goce, llama a la venganza, llama a la culminación. Porque Gustavo parecía, al sol, exhibir una espada espejeante con destellos que también a nosotros venían a herirnos en los ojos y en los órganos del goce. Porque el goce ya estaba decretado ahí, por decreto, en ese pantaloncito sostenido por un solo tirador de trapo gris, mugriento y desflecado. Esteban se lo arrancó y quedaron al aire las nalgas sin calzoncillos, amargamente desnutridas del niño proletario. El goce estaba ahí, ya decretado, y Esteban, Esteban de un solo manotazo, arrancó el sucio tirador. Pero fue Gustavo quien se le echó encima primero, el primero que arremetió contra el cuerpiño de ¡Estropeado!, Gustavo, quien nos lideraría luego en la edad madura, todos estos años de fracasada, estropeada pasión: él primero, clavó primero el vidrio triangular donde empezaba la raya del trasero de ¡Estropeado! y prolongó el tajo natural. Salió la sangre esparcida hacia arriba y hacia abajo, iluminada por el sol, y el agujero del ano quedó húmedo sin esfuerzo como para facilitar el acto que preparábamos. Y fue Gustavo, Gustavo el que lo traspasó primero con su falo, enorme para su edad, demasiado filoso para el amor. Esteban y yo nos conteníamos ásperamente, con las gargantas bloqueadas por un silencio de ansiedad, desesperación. Esteban y yo. Con los falos enardecidos en las manos esperábamos y esperábamos, mientras Gustavo daba brincos que taladraban a ¡Estropeado! y ¡Estropeado! no podía gritar, ni siquiera gritar, porque su boca era firmernente hundida en el barro por la mano fuerte militari de Gustavo. A Esteban se le contrajo el estómago a raíz de la ansiedad y luego de la arcada desalojó algo del estómago, algo que cayó a mis pies. Era un espléndido conjunto de objetos brillantes, ricamente ornamentados, espejeantes al sol. Me agaché, lo incorporé a mi estómago, y Esteban entendió mi hermanación. Se arrojó a mis brazos y yo me bajé los pantalones. Por el ano desocupé. Desalojé una masa luminosa que enceguecía con el sol. Esteban la comió y a sus brazos hermanados me arrojé.Mientras tanto ¡Estropeado! se ahogaba en el barro, con su ano opaco rasgado por el falo de Gustavo, quien por fin tuvo su goce con un alarido. La inocencia del justiciero placer. Esteban y yo nos precipitamos sobre el inmundo cuerpo abandonado. Esteban le enterró el falo, recóndito, fecal, y yo le horadé un pie con un punzón a través de la suela de soga de alpargata. Pero no me contentaba tristemente con eso. Le corté uno a uno los dedos mugrientos de los pies, malolientes de los pies, que ya de nada irían a servirle. Nunca más correteos, correteos y saltos de tranvía en tranvía, tranvías amarillos. Promediaba mi turno pero yo no quería penetrarlo por el ano. —Yo quiero succión —crují. Esteban se afanaba en los últimos jadeos. Yo esperaba que Esteban terminara, que la cara de ¡Estropeado! se desuniera del barro para que ¡Estropeado! me lamiera el falo, pero debía entretener la espera, armarme en la tardanza. Entonces todas las cosas que le hice, en la tarde de sol menguante, azul, con el punzón. Le abrí un canal de doble labio en la pierna izquierda hasta que el hueso despreciable y atorrante quedó al desnudo. Era un hueso blanco como todos los demás, pero sus huesos no eran huesos semejantes. Le rebané la mano y vi otro hueso, crispados los nódulosfalanges aferrados, clavados en el barro, mientras Esteban agonizaba a punto de gozar. Con mi corbata roja hice un ensayo en el coello del niño proletario. Cuatro tirones rápidos, dolorosos, sin todavía el prístino argénteo fin de muerte. Todavía escabullirse literalmente en la tardanza.Gustavo pedía a gritos por su parte un fino pañuelo de batista. Quería limpiarse la arremolinada materia fecal conque ¡Estropeado! le ensuciara la punta rósea hiriente de su falo. Parece que ¡Estropeado! se cagó. Era enorme y agresivo entre paréntesis el falo de Gustavo. Con entera independencia y solo se movía, así, y así, cabezadas y embestidas. Tensaba para colmo los labios delgados de su boca como si ya mismo y sin tardanza fuera a aullar. Y el sol se ponía, el sol que se ponía, ponía. Nos iluminaban los últimos rayos en la rompiente tarde azul. Cada cosa que se rompe y adentro que se rompe y afuera que se rompe, adentro y afuera, adentro y afuera, entra y sale que se rompe, lívido Gustavo miraba el sol que se moría y reclamaba aquel pañuelo de batista, bordado y maternal. Yo le di para calmarlo mi pañuelo de batista donde el rostro de mi madre augusta estaba bordado, rodeado por una esplendente aureola como de fingidos rayos, en tanto que tantas veces sequé mis lágrimas en ese mismo pañuelo, y sobre él volqué, años después, mi primera y trémula eyaculación.Porque la venganza llama al goce y el goce a la venganza pero no en cualquier vagina y es preferible que en ninguna. Con mi pañuelo de batista en la mano Gustavo se limpió su punta agresiva y así me lo devolvió rojo sangre y marrón. Mi lengua lo limpió en un segundo, hasta devolverle al paño la cara augusta, el retrato con un collar de perlas en el cuello, eh. Con un collar en el cuello. Justo ahí. Descansaba Esteban mirando el aire después de gozar y era mi turno. Yo me acerqué a la forma de ¡Estropeado! medio sepultada en el barro y la di vuelta con el pie. En la cara brillaba el tajo obra del vidrio triangular. El ombligo de raquítico lucía lívido azulado. Tenía los brazos y las piernas encogidos, como si ahora y todavía, después de la derrota, intentara protegerse del asalto. Reflejo que no pudo tener en su momento condenado por la clase. Con el punzón le alargué el ombligo de otro tajo. Manó la sangre entre los dedos de sus manos. En el estilo más feroz el punzón le vació los ojos con dos y sólo dos golpes exactos. Me felicitó Gustavo y Esteban abandonó el gesto de contemplar el vidrio esférico del sol para felicitar. Me agaché. Conecté el falo a la boca respirante de ¡Estropeado! Con los cinco dedos de la mano imité la forma de la fusta. A fustazos le arranqué tiras de la piel de la cara a ¡Estropeado! y le impartí la parca orden: —Habrás de lamerlo. Succión— ¡Estropeado! se puso a lamerlo. Con escasas fuerzas, como si temiera hacerme daño, aumentándome el placer. A otra cosa. La verdad nunca una muerte logró afectarme. Los que dije querer y que murieron, y si es que alguna vez lo dije, incluso camaradas, al irse me regalaron un claro sentimiento de liberación. Era un espacio en blanco aquel que se extendía para mi crujir. Era un espacio en blanco. Era un espacio en blanco. Era un espacio en blanco. Pero también vendrá por mí. Mi muerte será otro parto solitario del que ni sé siquiera si conservo memoria. Desde la torre fría y de vidrio . De sde donde he con templado después el trabajo de los jornaleros tendiendo las vías del nuevo ferrocarril. Desde la torre erigida como si yo alguna vez pudiera estar erecto. Los cuerpos se aplanaban con paciencia sobre las labores de encargo. La muerte plana, aplanada, que me dejaba vacío y crispado. Yo soy aquel que ayer nomás decía y eso es lo que digo. La exasperación no me abandonó nunca y mi estilo lo confirma letra por letra. Desde este ángulo de agonía la muerte de un niño proletario es un hecho perfectamente lógico y natural. Es un hecho perfecto. Los despojos de ¡Estropeado! ya no daban para más. Mi mano los palpaba mientras él me lamía el falo. Con los ojos entrecerrados y a punto de gozar yo comprobaba, con una sola recorrida de mi mano, que todo estaba herido ya con exhaustiva precisión. Se ocultaba el sol, le negaba sus rayos a todo un hemisferio y la tarde moría. Descargué mi puño martillo sobre la cabeza achatada de animal de ¡Estropeado!: él me lamía el falo. Impacientes Gustavo y Esteban querían que aquello culminara para de una buena vez por todas: Ejecutar el acto. Empuñé mechones del pelo de ¡Estropeado! y le sacudí la cabeza para acelerar el goce. No podía salir de ahí para entrar al otro acto. Le metí en la boca el punzón para sentir el frío del metal junto a la punta del falo. Hasta que de puro estremecimiento pude gozar. Entonces dejé que se posara sobre el barro la cabeza achatada de animal. —Ahora hay que ahorcarlo rápido —dijo Gustavo. —Con un alambre —dijo Estebanñ en la calle de tierra don de empieza el barrio precario de los desocupados. —Y adiós Stroppani ¡vamos! —dije yo. Remontamos el cuerpo flojo del niño proletario hasta el lugar indicado. Nos proveímos de un alambre. Gustavo lo ahorcó bajo la luna, joyesca, tirando de los extremos del alambre. La lengua quedó colgante de la boca como en todo caso de estrangulación.

un poema de des-amor(amor)-bukowsky

2008-07-01T19:22:00.000-07:00

Atrapado

-bukowsky...-

" nos desvistas mi amor,
podrias encontrar un maniquí,
no desvistas el maniquí,podrias encontrar
mi amor

hace mucho que ella
me olvidó.

ahora se está probando un sombrero nuevo
y luce mas coqueta que nunca

ella es unaniña,
y un maniquí,
y
la muerte

no puedo odiarla por eso

no hizo nada inusual,

solo que yo la quería"

transcribo el primer parrafo, tal vez no lo notaron,
igualando todas sus lineas...

" nos desvistas mi amor,
podrias encontrar un maniquí,
no desvistas el maniquí,podrias encontrar
mi amor"

a tod@s... fidel
mierda que bueno!
mierda que es cruel llamar a esto melancolía...

yo, leon

2008-06-30T14:04:00.000-07:00

no se por donde empezar, y por lo cual empiezo por lo peor de mi vida, mi nacimiento, me llamo leon, si, por leon trotsky, naci en el sanatorio de la mujer, mientra mi mamá veia good bay LENIN en un DVD supongo q es lo primero que vi, por eso soy tan rebelde.
mi infancia fue deveras muy linda, papáproletario me daba sus cientos de revistas y yo las vedndia en los colectivos, "prole" me decian.
ahor a milito en un partido llamado PO que es un partido donde van las putitas del PTS cuando se cansan de su monotonia.
yo soy presidente del centro de mi escuela, aaunque no fue muy democraticamente que digamos ereccion :P amo la web, y los extraño amis papis que en el dos mil uno se fueron a la concha de la lora por europa dejandome con el vecino, VLADIMIR un Ruso que no sabe el español, como siempre quiso que yo leyera el capital ObViO que nunca lo lei, pero me contaron, eso si.

soy pro marihuana, y capas que pruebe la merca por estos dias, aunque me da cosita, lo que si que la hacen los compañeros de las FARC, debe ser buena,,,

hayy... como extraño a los chicos del PTS es algo muy fuerte,
haciendo orgias en el local del partido, emborrachandonos, y despues auto flagelarnos pidiendole perdon a marx...
hay esos dias...
y a decir verdad estos del PO están rodeados de villeros...

eso es algo que odio, que cagones que son,
EL MUNDO ESTA EN SUS MANOS!!
pidamos LO IMPOSIBLE!!!!!!!!!!

y para cerra...

HASTA LA VICTORIA SIEMPRE(no se por que me gusta el che, ya que mato a una bada de troskos que querian llevar a asamblea la revolucion)

"me gustan las chicas , me gustan las drogas, me gusta mi guitarra jens bond y maddona"

2008-06-27T12:47:00.000-07:00

hoy he venido a hablaros de nietzsce y de schopenhaueer, sus relaciones desacertadas y anonimas...

MENTIRA! vengo a mostrarles mis domingos en la cancha y mi cumbia en el diskman, por que si. leo y todo eso pero dejemosnos de joder que no es lo unico quye tenemos y que somos, "respeten sus origenes" suelen decirnos y lo cierto que mis origenes no son ni ton ni son, tengo esto y eso, y al que le parezca una vulgaridad que se valla a la mierda,

que se valla a la mierda el que reprime sus sentimientos cuando no puede estar sentado cuando en el futbol estan por hacer un gol, por que sus amigos lo pueden mira r mal, che, vamos, saquemosnos la careta, por si el futbol es un contenedor de masas, la cumbia q esta de moda tambien, pero yo soy de esta masa imunda, quiero salir pero me agarra de los tobillos y luego me seduce con las mujeres de bailando por un sueño. soy de esta masa y la estoy carcomiendo por adentro, por que su izquierda se basa en un circulo idiota de putitas traicioneras que se van deun partido en otro pero son siempre el mismo numero, bien contado por los grandes del poder, y aunque sea obvio lo que digo, metanse las diferencias en el culo, por que cada uno de sus "obreritos" por que así los tratan, como obreritos prefiere ir a la cancha y escucha a nestor, los obreros y trabajadores de los que tanto hablan ya tiernen su partido donde estan bien acobijados (nolo justifico) y se llama pj.

¿como piensan cambiar las cosas?

les recomiendo no sin soberbia que lean el post que se titula " texto que escribi que no esta rtaducido al español" o algo asi...

saludos a ninguno,

los de la reunioooon desp pongo la fecha, bah... diganme ustedes...

fidel, no sin rencor

PROYECTO: se milita con la mente

2008-06-21T22:06:00.000-07:00

Se milita con la mente

Todo terminó con una pregunta, pero estoy convencido de que con lo destruido hay que construír, puedo afirmarles que todo empezó con una pregunta.
Cuando me miraron, un poco divertidos, un poco asustados, y me dijeron “en el periodico obrero no hay paginas de cultura, ¡por que los obreros no la pueden entender!” supe, recién ahí que mi vida no iba a ser donada a idealizar tomando café una utópica revolucion. Pero supe, además que esas sub divisiones de otras sub divisiones fortalecerían mi militancia.
Por que como no todos sabemos dentro de cada partido hay una clase que se crée dominante, mas inteligente, superior. Una clase que mira con pena a los obreros y los aplauden con cada pelotudes que dicen, tanto cuando dicen una genialidad. Los que acusan de burgueses sin mirarse, o al che guevara de asesino, son los mismo que tratan de imbeciles a sus militantes.
Me corrijo con respecto al punto anterior, no tratan de imbeciles por una cuestion de soberbia, ni de eso, los “mantienen en el molde” por que es mejor sumar cabezas que cabezas pensantes, y la mejor manera de mantenerlos en una esquina, o tomando una plaza cagandose de frío es llendo directo “al capital” de marx, (que claro, ni ellos leén) y con eso pueden decir que es falta de voluntad de los obreros.
Y no es solo la militancia, no es solo marx, es schopenauer hasta descartes, es nietzsche hasta engels, por que cuando quieren tocar un poquito muy chiquito a las artes, en este caso poesía lo hacen con lorca o con miguel hernandez. Que piensa un obrero, que piensa un linyera, que pienso yo, que piensa aquel? Que nada tiene que ver con mi realidad y que el poco lazo que hay es casi inapreciable, por eso me duermen.
Seamos sinceros, y por mas que lea a borges, mi realidad esta mas cerca a las borracheras que relata bukowsky, o a la morfina que se inyecta burrowghs, la de un chico de la calle, o un obrero, o lo que sea mucho mas cerca estan de esos escritores que yo, si, es lamentable.(solo tomo a poetas o cuentistas/novelistas como ejemplo dado que en la filosofía por ejemplo no se establese este caso) y si, se empieza con fontanarrosa, se sigue con bukowsky, viene baudelaire y despues dame tu marx, y espero que esten dispuestos a discutir cada linea discutible con cada obrero que lo lea, y que trataste como idiota, “burges rebelde”

Convoco el martes 24/6 en la toma (tucuman entre corrientes y entre rios) a la primer reunion con fin de llevar a cabo un proyecto para formar una revista con chicos de la calle para el dia que se definan politicamente, o simplemente vallan a botar lo hagan con inteligencia, “militen con la mente”

fidel

tu revolucion

2008-06-21T21:18:00.000-07:00

Que me lleven los demonios del subsuelo,
Y me bendigan los curas de tu iglesia,
Que me devoren las bestias mas salvajes,
que los paises pertenezcan a tu clero,
Que no exista la guerra entre pueblos
Es el sueño de tu tonta revolucion.

2

Que me mate la patota mas salvaje,
Que mi pene se entreviste con el culo de dios,
Que el prepusio de cristo,
A los cielos no acienda,
Que se acabe esta idiota revolucion.

3

Que di giovanni pida perdon de rodillas,
Y que el pueblo apalée a Perón,
Que las chapas sigan en la perisferia,
Es lo que logra,
tu revolucion

4

Que mi amor interno crezca,
Y que el “no” sea la respuesta por excelencia,

5

mientras destruímos
en nombre de la masa
Nos olvidamos de construír,
Con las cenizas de la iglesia

6

Que se termine este poema,
En los cielos piensa dios,
Que se termine la esquila de obejas,
Para poder comerme el corazon.

el arma del nuevo milenio

2008-06-21T14:11:00.000-07:00

"y con estos 1.500 pesos compraremos el arma mas importante, UNA IMPRENTA" (Antonio Soto frente a losobreros huelguistas de rio gallegos, 1921)

________________ ..::..::..___________________

un texto impreso, es para el militante el mejor pasaje para comunicarse con el no militante.

todos somos seres politicos, y por ende el portal de la comunicacion es mas dificil, solo que no todos son militantes, si, eso es obvio.

en una organizacion, (mayormente en las "grandes") siempre va a estar lo que llamaré la burguesia revolucionaria. los que se piensan que son los que pueden educar a sus obreritos, los que van a las villas con sus autos, y vuelven charlando "de igual a igual" con los obreros, todo para que ellos pegatinen.

no quiero denunciar a nadie, pero cuando pregunte a un militante de un partido que no importa el nombre, por que el periodico "la verdad obrera" no tiene seccion de cultura me dijieron que por que los obreros no la pueden entender, ahí es donde falla la militancia panfletaria.

como dije, es un portal, y ese portal-arma debe ser usado con cuidado, y mas en esta epoca, donde la lucha armada escasea, y las risas capitalistas hacia los revolucionarios abundan.

en esta arma se deben lucir poesias, tanto como textos avanzados, arte, arte sin importar que sea una puintura de hitler, con tal de que sea hermosa, por que el obrero tiene el mismo derecho de apreciar la diversidad el arte tanto como el burguesito militante de un partido con silabas raras.

(continuará cuando no carezaca de inspiracion)

fidel

en mi monumento nunca mas

2008-06-19T12:16:00.000-07:00

En mi Monumento, nunca más

Fuera de mi ciudad, de mis calles, de mi casa, de mi vida. Asquerosos seres humanos que se escudan detrás de la Virgen del Luján y gritan vivas a la patria que sólo suenan como vivas a los privilegios propios sobre la pobreza ajena.
Dicen que son el pueblo, y lo único seguro que es que el pueblo no está allí, en mi parque nacional a la Bandera. Son un montón, sí, un montón de mierda que estaba solapadamente refugiado en un mundo de pura materialidad a expensas de la explotación indiscriminada de la naturaleza, de una tierra que debería ser para beneficio de todos los seres humanos y no de un grupo que se cree elegido.
Afuera los que acusan de demagogia y soberbia, utilizando la demagogia de la “humildad”. Los que con pocos criterios desean derrocar, golpear fuerte. La máquina golpea fuerte, el tractor golpea fuerte, pero eso no es ganar. El hombre pierde batallas con la máquina, pero gana la pelea: el hombre vence a la máquina.
Sobre sus 4x4, volviendo a sus campos, sobre sus banderas, volviendo a sus tierras, quitándose la escarapela mientras miran con sentimientos confusos una villa miseria. Sonríen agitando sus comillos con rencor y esperanzas, maldad y deseos. Guardan su escarapela en su bolsillo derecho.
¿Han visto la magnifica caravana, cargada de desechos? ¿Han visto a la clase baja codeándose alguna vez con el poder? ¿Han visto a peones de la soja ocultos a las cámaras, mientras sus patrones sin vergüenza alguna manejan sus tractores para una exhibición?
“¡Que se termine el hambre!” suelen gritar, mientras los chicos se conforman con olfatear el humo de soja que suelen quemar. Comer pescados con sabor a leche. Encontrar en la basura cacerolas invencibles rotas de tanto golpear. Banderas argentinas que ya no son ni patria, vírgenes del campo que protegen solo bajo el precio de millones.
Apenas eso son. Monstruos de cabezas diminutas que almacenan léxicos de no más de 300 palabras, históricamente necesarias para dar órdenes en nombre de Dios y La Patria.
No podrán, no, volver a trasladarse, protegidos por sus universos móviles que cotizan en Bolsa, a mi momumento, ni con la Virgen de bandera ni con las banderas tapando a sus vírgenes histéricas de semblante sereno, de cuerpos abrigados con pieles de animales en extinción, con panzas que de tan llenas no quieren recibir más nada. Repelentes ratas de la discordia, caretas de la más fea premonición. Rubios del demonio, ojos claros de la mentira, de lo vacuo y aparente. ¿Cómo no ser resentidos frente a tanta maldad impune? ¿Cómo permanecer impávidos ante semejante provocación?
Con algunas monedas en los bolsillos, y con la frase “aguante el campo” gravada en sus cuerdas vocales, la clase mas baja de todas, terminó su trabajo de día 25 de mayo. Terminaron de fingir que son peones. Terminaron de usar los sarcasmos caracteristicos.
mi bandera no ha sido manchada. Mi escarapela no ha sido manchada. Lo que esta siendo manchado es mi pueblo. Obligando a las circunstancias a volver en el tiempo (por que ellos son los quedados) y hablar de federales y unitarios.
En la tv, se ve un primer plano de panzas manchadas con locro de bar rosarino, colores calidos y alegres, pero mas abajo, un pequeño recuadro mostraba un oscuro acto de un pueblo perdido, mostrando la decadencia que no tiene. Gente con boina masturbando al falo mas grande de la zona, besando sus huevos de oro. El falo con su gran eyaculación grito en el implacable cielo “¡y que viva el campo!”

malditos snobs

2008-06-19T12:04:00.001-07:00

por fidel

-snobs-

Cuando leén desean que se acerquen
Cuando se acercan desean que les pregunten
Cuando les preguntan
Desean respornder
“cortazar”

Son muchos,
Con polleras largas
Gorros aduendados,
Simbolos de la paz por todos lados,
Un papá proletario.

En sus fiestas escondidas,
De papá y mamá
Uno saca un porro,
Otro dice “no da”

Sueñan con tomar tripa
Golpear a un federal, sueñan con
Publicar un libro,
Con el hambre acabar.

Papá proletario no da mas,
Mamá docente ya no puede agitar.

En sus fiestas me recuerdan,
Me nombran con rencor,
Me dicen machista,
Escepticista y calumniador
Pero cuando dicen machista
Se olvidan de mirar
Sus sucias manos agarrando la de
Querida
Esta, sudando no se puede soltar,
Y entre aires de tanta libertad,
Tu novia esta atada a vos,
No puede volar.

teoria de los cuatro años

2008-06-19T12:02:00.000-07:00

Contamos con 4 años de ventaja. La vida empieza desde donde nosotros mismos sabemos que está y donde nosotros mismos elegimos, elegimos empezar a recordar.
Creo que 4 años es una edad donde contamos con cierta madurez, como para elegir los momentos mas precisos que quedaran para siempre, solo si creyéramos en un siempre efímero.
Mi hermana sol nació cuando yo tenia tres años, por eso no recuerdo bien como le brinde amor si es que le brinde, pero creo que hubiese sido sin mucho sentido, a no ser que se lo brindara a mi edad de 8 años, así ella recordaría, con un menor margen de error, por que si brindo amor a un chico de 1 año probablemente no lo recuerde, a no ser en el inconsciente, pero eso ya no seria recordar.
No recuerdo mi viaje al sur que hicimos cuando cumplí tres, y cuando siento que lo viví, se que fue otra persona, no el actual FIDEL MAGUNA. Por eso digo que el amor desde cero es algo egoísta, mis padres recuerdan con nostalgia mi cumpleaños de un año, (que eso no esta ni en el inconsciente) recuerdan los gastos “bien hechos” pero no quieren saber que yo no lo viví. Ni siquiera lo vivió el viejo FIDEL, el Fidel de un año.
Pero no esta mal ser egoísta, o por lo menos todos lo somos, yo lo soy, lo soy con mi hermanita que hoy cumple tres años, que esto no lo va a recordar, presumo que hoy soy mucho para ella, pero que si mañana muero en nada la afectará.
Pero yo soy feliz, por eso aprovecho esta primera vida que ella esta viviendo. Puedo decir entonces, que ZOE, m hermana, le queda un año de esta vida, después vivirá otra, la vida del recuerdo.

dibujito con el paint

2008-06-15T16:07:00.000-07:00

2008-06-15T14:03:00.000-07:00

un texto que escribí no está traducido al castellano con sus respectivas reglas, opinen que piensan.

2008-06-12T17:06:00.000-07:00

«Levanta el animo y puede ser un joven otra vez. Sale la vida por la esquina y no la podemos encontrar, no se por que hablo en plural, solo que el saber es algo pasajero, inutil en el estado de coma eterno. Sale el colectivo a las 4 de la mañana y a las 11 ya esta en cordoba, y el mundo es chico, la utopia una amiga, que va de la mano con la musa mas cercana del mundo. Todos somos poetas que vivimos apartados en campos sentandonos debajo de los arboles azules de la naturaleza menos monotona del mundo. Aquí todas las mujeres se quitan la grasa con una mano y con la otra se la ponen en las tetas, solo las putas son fertiles, las mujeres son hermosas, los hombres normales, las calles personales, el mundo esta desnudo, sabe que esta por termionar, nos permite un suspiro final. Borges se detiene en el tiempo en el momento justo donde experimenta con la cocaina, como el dijo, y no es mas que un drogadicto, maradona en el gol a los ingleses, ese es nuestro dios, u mundo donde los mas genios son solo dioses o drogadictos, ese momento es la utopia que veo en el horizonte palido, en el horizonte que levanta las manos para presentarnos al sol, pero este nunca sale, es solo el rosicler la unica luz que conocemos. Es un mundo de sueños, donde los chistes de los mas pobres son sobre la comida y los judios en los bares se amontonan para escuchar a hitler que no es mas que un comico explotado por la unica multinacional: el partido comunista. Pero tranquilos oyentes que esto no influye en nuestras vidas, pues ya los tenemos tras las rejas compartiendo la celda con borges, que con sus ojos casi ciegos lo asusta al che guevara, con la nariz palida, pidiendole una moneda.
Los edificios estan en la periferia, las casas de chapa en el rio, o en bancos de arena, todos los pecadores forman parte de nuestro favorito dilema “todos los balcones tienen a su suicida” los sueros de los viejos jipis estan saturados con hojas de faso asi mueren tranquilos, perturbando a sus hijos que se meten con valiosos centavos en corazones de manzanas, pidiendo perdon por sus pecados, pero que a la vez no son tan pecados, pues contradicen a lo que el otro pide, esos son los motivos de los flajelos, pues los mas impuros perdieron toda la fe, no se preocupen estan tras las rejas, estos si con bolcitas encajonadas en el culo para repartirles a los genios del mundo, reiteramos, estan presos.»

-Las manos salpicadas en saliba del ultimo insulto mancharon el teclado con particulas de sangre, gritandole al oyente telefonico “me serruyaste el piso y te llevaste a mi musa, la cogiste y la dejaste, desvirgada en un rincon, ensangrentando todo su habitad” cuelga el oyente apresurado por volver a discar a alguien que la calme, no es mas que la novia idiota, recordemos que una genia en la utopia, con los cabellos azulados por vivir en el campo, ex novia de grandes genios como los extranjeros norteamericanos exiliados de las garras asesinas de FIDEL.-

«Colon con walt disney nada en el agua congelada esperando el remedio para la soledad, que esta por llegar, pues einstein reunido con henrich boll lo pudieron idealizar en un sotano oscuro debajo de la segunda ciudad underground.»

Colcluyo asi el poeta este relato, no con alivio, enojado por lo que habia dicho, desilucionado por dedicar sus años a proyectar un futuro que nunca iba a llegar, que al mas idiota le publican sus textos, que al gorrita y billete en mano, forro pinchado, atado de diez rosario de plastico, novia cornuda, a ese es al que se le publican sus textos.

HOMENAJE II

2008-06-12T10:49:00.000-07:00

OSVALDO BAYER

AL QUE REVIVIÓ A DI GIOVANNI E HIZO NACER MUCHAS CONCIENCIAS...

AL QUE DOS VECES ME DEJÓ PLANTADO

homenaje

2008-06-11T16:33:00.000-07:00

a los que no acepten tu estatua, ¡que vallan a cuba a hablar de valores, si es que estan tan seguros de sus ideales! Por que ellos son los que los encierran en cuatro paredes con cuatro silabas co-mu-nis-mo por que si, 'comunista' pero el verdadero anarquismo del comunismo (no,no,no no hablo de anarco.comunismo ni nada de eso) por que los que se definen en contra de tu imagen eterna son los primeros que se negarían a trabajar un domingo rojo, excusandose de que están haciendo la revolución y que eso es tarea del gobierno.
pero espero que aprovechemos tanto amor y que este che guevara no le de mas la espalda a las vilas que se apelotonan en la perisferia.
HASTA LA VICTORIA SIEMPRE!!!

2008-05-31T09:50:00.000-07:00

este es un texto que escribi sobre el acto anarquista del primero de mayo.

Ciento veintidós años después, cayó jueves. El acto del jueves cayó a la mañana. Las once de la mañana del primero de mayo del año 2008. en la desolada calle solo se siente el mudo estallido del bastón de un ciego. Las palomas no descansan. No descansan al igual que el negocio de al lado y la panadería de la vuelta (tampoco cerraron el 24 de marzo, pero si el día que estalló el cacerolazo burgués, quemaron pollos en la vereda, mientras los chicos se acercaban y le pedian una patita aunque esté quemada). “que paradójico –pensé- la panaderia, uno de los principales oficios adoptados por los anarquistas, está cerrada, justo hoy que hasta los bancos cierran” pero ahora me doy cuenta que no hay nada raro en eso, por que de mis 14 años solo supe por que la gente no trabaja el primero de mayo, los cuatro últimos años. Los otros diez fueron tolerados con la excusa de “los martires de chicago” (que las dos palabras principales de esa frase no las conozco, martires y chicago). Pero por suerte, o por desgracia, la curiosidad le gana a los años, y conocí WINKIPEDIA, y conocí demasiado vagamente la palabra ANARQUISMO.
Pero hoy, jueves, ciento ventidos años después, camino por la calle san juan. En la plaza sarmiento una bandera en el suelo con la estampa ansafe marca la presencia de unas veinte personas. En la plaza de al lado (por que la plaza sarmiento está conformada por dos plazas separadas por una calle) un colectivo estacionado, con las puertas abiertas marca la presencia de otras veinte personas, con gorras muy monas con la leyenda “sindicato de aceitero”, gorras que se amontonan sobre la bandera de la CTA.
Pero ese, no es mi destino.el olor a humano ya no se siente, el locro entra por las narices de la gente y ese olor se transforma, luego, en un exceso de saliba. Una bolsa de pan viejo cuelga de un árbol viejo, el árbol está en uno de esos macetones de la plaza montenegro. Once en punto, para evitar decir “puntualidad inglesa” uso el termino, “puntualidad escorpiana”. Un grupo de gente (algunos conocidos de la calle) en la esquina techada de calle san juan y sarmiento se miran, y con pocas palabras establecen un dialogo. Un ligero “hola” de escapó de mi boca. “hola” dijieron. Al rato llegaron otros, y otros, pero la crónica de la preparación de un acto si bien puede ser reducida puede ser aburrida.
Una hora después unas sesenta personas, sentadas en un semicírculo agudizan sus oidos. Delante de dos banderas negras, un barbudo tiene el micrófono en sus manos, el poder en su voz. Las caras de las gentes afirmaban constantemente sus palabras. Palabras como evo morales y sus contradicciones, chevez y su mentiras, estados unidos y su represión, cosas así ustedes ya se imaginan, yo mismo afirme con convicción esas palabras, pero que piense lo mismo no quiere decir que no piense que para que allá critica también debe existir una muy importante la auto critica. Uno de los que estaba a las once en la plaza, cuyo nombre no conozco leyó no sin entusiasmo un texto internacionalista, anti capitalista y revolucionario. A las doce y media ya todo llegó a su fin. Me pregunto, “¿hasta el año que viene?”. Espero que no por que de verdad les creo. Les creo por que en esa media hora al haber pocas ppalabras hubo una cantidad justa. Pero también se que la pregunta que me hice, “¿hasta el año que viene?” no fue pura casualidad, se que fue por que no noté una necesaria auto critica. Pero se que el año que viene aunque pase lo que pase este año (me refiero a acciones concretas) voy a estar, por el simple motivo de que no me están mintiendo. me despedí y volvi mis pasos, reformulándome la pregunta que me hice cuando terminó. Reformulado la frase “el mudo estallido del bastón de un ciego”. Pensando en que si me hubiesen mentido en la plaza sarmiento, capas que no, capas que si, pero estoy bien, por mas que no halla una unidad. Pero como les exijo auto critica tanto a un anarquista como a un socialisa, o lo que sea, me la exijo a mi. Por que después de asentir con la cabeza a carlos solero, o después de sentir repugnancia por la polleria que está abierta, me voy a comer locro a casa. Con mi unica inquietud de lamañana: “¿será hasta el año que viene?”

actividades biblioteca anarquista de rosario

2008-05-31T09:47:00.000-07:00

Actividad en la Biblioteca "Alberto Ghiraldo" (Sarmiento 1418 - Rosario)
Organiza: Anarquistas Rosario.Viernes de Mayo y Junio a las 20.00 hs.
Ciclo de video-debate:CRUZ Y FICCIÓN.
23/05 - EL VIRUS DE LA FE.La religión se expande por todo el planeta de diversas maneras
.30/05 - ¿RAIZ DE TODO MAL?La sociedad y nuestra especie organizadas tambien por la religión0
6/06 - LA HISTORIA MAS GRANDE JAMÁS CONTADA.El mito del Jesús histórico, del hijo de dios... Las "similitudes" que existen entre antiguas religiones politeistas y el cristianismo.
13/06 - OPUS DEI, UNA CRUZADA SILENCIOSA.Un viaje al mundo del fundamentalismo cristiano.Entrevistas realizadas en Chile a herederos de la nefasta obra pinochetista.
Habra feria con publicaciones, diarios y libros. Se repartirá a los y las asistentes materiales sobre el tema.Entrada a contribución para gastos de proyector.
Actividad en la Biblioteca "Alberto Ghiraldo" (Sarmiento 1418 - Rosario)Organiza: Biblioteca "Alberto Ghiraldo".Sábado 24 de Mayo a las 18.30 hs.
A 40 años del Mayo Francés.Charla acerca del mayo y proyección del documental: Grandes noches y pequeñas mañanas. El Espíritu de Mayo del 68. Extractos de una pelicula que debió existir.William Klein rueda al día y cámara en mano las asambleas, los debates improvisados, las manifestaciones, las barricadas, las grescas de calles, palabrejas, utopía en marcha, esperanzas, resignaciones, malentendidos.Habra feria con publicaciones, diarios y libros. Entrada a contribución para gastos de proyector.
ANARQUISTAS ROSARIOwww.anarquistasrosario.cjb.net

descargar pelicula "la patagonia rebelde" y notas de bayer

2008-05-31T09:37:00.000-07:00

Osvaldo Bayer, un anarquista y pacifista a ultranza como él se autodenomina. Nació en la provincia argentina de Santa Fe en 1927. De 1952 a 1956 estudió Historia en la Universidad de Hamburgo (Alemania), y de regreso a la Argentina, se dedicó al periodismo, la investigación de la historia argentina, y a escribir guiones cinematográficos. Trabajó en los diarios Noticias Gráficas, en el Esquel de la Patagonia, y en Diario Clarín, en donde también se desempeñó como secretario de redacción. En 1958 fundó "La Chispa", al que él mismo denominó como "el primer periódico independiente de la Patagonia". Un año después fue acusado de difundir información estratégica en un punto fronterizo, y es obligado a punta de pistola, a abandonar Esquel. Luego, de 1959 a 1962, fue secretario general del Sindicato de Prensa. Durante la dictadura fue perseguido por sus obras, principalmente por su libro "La Patagonia rebelde", que motivó su exilio en Berlín desde 1975 hasta 1983. Entre sus ensayos más importantes están "Los anarquistas expropiadores y otros ensayos", "Fútbol argentino", "Rebeldía y esperanza", "Severino Di Giovanni, el idealista de la violencia" y la novela "Rainer y Minou".

El 20 de abril de 2003 la Universidad Nacional del Centro de la Provincia de Buenos Aires, le otorga el grado de Doctor Honoris Causa por su trayectoria en el campo de los derechos humanos, la literatura y el periodismo. Parte del discurso de aceptación del premio fue: "Hace 27 años empezaba esta dictadura que hizo desaparecer a tantos queridos amigos y que a uno lo obligó a irse del país. Yo no voy a perdonar nunca a la dictadura por tener que irme por escribir ’La Patagonia Rebelde’. Con un cambio absoluto y total también para mis hijos y mi mujer. Pero esto no es nada comparado con aquellos que perdieron la vida o sus hijos. Ninguna persona con un mínimo de sentimiento humanitario puede soportar una cosa así. (...) Recibir este premio que uno nunca soñó. Cuando yo tuve que irme, el brigadier de aviación que estaba en Ezeiza me dijo: usted jamás va a volver a pisar tierra de la Patria. Y hoy no sólo piso tierra de la Patria, sino que me dan un premio" El 7 de julio de 2004 es declarado Huésped de Honor por la Universidad Nacional del Litoral, en cuya conferencia de prensa declara: "Me da un poco de vergüenza decir que mi primer libro fue prohibido por Lastiri. Si hubiese sido prohibido por otro presidente de más categoría, uno se pondría más contento. Al segundo libro lo prohibió Isabel Perón, y ya a los demás los quemaron los militares. Quemar libros es como abusar de los niños: es una cobardía, porque no se pueden defender"

Actualmente, sigue siendo un referente en la lucha por la reivindicación de los Pueblos Originarios argentinos, y el desenmascaramiento de figuras históricas consideradas por él como genocidas. Un ejemplo de esta lucha puede ser en 1963, cuando dio una charla en la biblioteca popular de Rauch, pueblo de la provincia de Buenos Aires que lleva su nombre en honor a Federico Rauch. En aquella ocasión, sugirió a los pobladores que se creara una especie de plebiscito, para cambiar el nombre del genocida Rauch, por Arbolito (el apodo del supuesto ranquel que le dio muerte al coronel prusiano). La propuesta no tuvo aceptación, y al volver a Buenos Aires, valiéndose del estado de sitio declarado en ese momento, fue arrestado por el general Juan Enrique Rauch, ministro del interior de la dictadura, y biznieto de Federico Rauch.
Por este motivo lo encarcelaron en la cárcel de mujeres de Riobamba a modo de castigo denigrante por 63 días.

Publicaciones * "Severino Di Giovanni, el idealista de la violencia". Ensayo. Osvaldo Bayer, Editorial Galerna, Buenos Aires, (1970). * "La Patagonia rebelde" (tomos I y II). Ensayo. Osvaldo Bayer, Editorial Galerna, Buenos Aires, (1972). * "La Patagonia rebelde" (tomo III). Ensayo. Osvaldo Bayer, Editorial Galerna, Buenos Aires, (1974). * "Los anarquistas expropiadores y otros ensayos". Ensayo. Osvaldo Bayer, Editorial Galerna, Buenos Aires, (1975). * "La Patagonia rebelde" (tomo IV). Ensayo. Osvaldo Bayer, 1975, Berlín (Alemania). * "Exilio". Ensayo. Osvaldo Bayer y Juan Gelman, editorial Legasa, Buenos Aires, (1984). * "Fútbol argentino". Ensayo. Osvaldo Bayer, Editorial Sudamericana, Buenos Aires, (1990). * "Rebeldía y esperanza". Ensayo. Osvaldo Bayer, Grupo Editorial Zeta, Buenos Aires, (1993). * "Severino Di Giovanni, el idealista de la violencia" (reedición). Ensayo. Osvaldo Bayer, Editorial Planeta, Buenos Aires, (1998). ISBN 987-580-092-9 * "En camino al paraíso". Ensayo. Osvaldo Bayer, editorial Vergara, Buenos Aires, (1999). * "Rainer y Minou". Novela. Osvaldo Bayer, Editorial Planeta, Buenos Aires, (2001).

En este post de pueden bajar el film "La Patagonia Rebelde" http://www.taringa.net/posts/videos/788595/La-Patagonia-Rebelde---DVDRip.html BAJAR UN ARCHIVO ZIPPEADO LLENO DE ARTÍCULOS DE OSVALDO BAYER: http://ar.geocities.com/el_refractario3/libros/BayerOsvaldo.zip Descarga directa-directa, sin vueltas!